Reportagens, comentários e etc por Gilead Maurício

Praia de Camurupim - Rio Grande do Norte

2012-02-01T17:37:00.000-02:00

Prefeitura de Picuí defende-se de matéria publicada

2012-01-27T10:33:00.000-02:00

A prefeitura de Picuí/PB entrou em contato comigo para dar a versão dela sobre as críticas que fiz à cidade quando passei por lá no último dia dezesseis. Com a palavra, a defesa:

"Bom, querido Gilead, li sua matéria sobre minha cidade "Picuí, terra da carne de sol", no entanto vou discordar. Veja só, Picuí amargou por muitos anos o descaso, realmente, mas o prefeito Rubens Germano, vem trabalhando e muito para mudar esta realidade. O montante de obras realizadas no município para melhorar a qualidade de vida da população foi intensa nesta gestão. Sabemos que falta cobrir algumas arestas, mas estamos caminhando. Dê uma olhadinha nos nossos indicadores sociais, afinal de contas estes, independentemente de qualquer coisa, ressaltam a eficácia de uma administração pública. Até porque de que adiantaria a cidade ter monumentos exuberantes e sua população viver miseravelmente, como acontece por este Brasil a fora? Ademais, me coloco a disposição pra qualquer dúvida. Só pra justificar e não parecer que estou mentindo, a pavimentação asfáltica só está assim devido o constante tráfego de caminhões e carretas, uma vez que o município, por ser divisa com o RN, tem um volume muito grande deste meio de transporte, mas sempre são feitos os reparos deste trechos. Quanto a entrada da cidade está cheia de buracos, também é por causa dos caminhões. Não sei se quando você passou na saída viu uma empresa fazendo "tapa buracos". E só pra lembrar Picuí está situada na Paraíba, 4º Estado mais pobre, ou seja, numa região que não recebe tantos investimentos quanto a que você reside. Ah! Nós temos lugares bonitos e bem estruturados tambem, Venham conhecer!"

Rosemary Farias - Assessora de Comunicação

Galinhos, uma ilha no paraiso praiano do Rio Grande do Norte, abre o porto e espera tua visita

2012-01-23T15:42:00.000-02:00

"É bonito demais", exlamou o maranhense Wanderlei da Silva Melo quando o barco aproximou-se de Galinhos. Câmeras fotográficas dispararam olhares em direção a cidade-ilha. Protegidos pelo costado da embarcação, turistas procuravam o melhor ângulo para eternizarem aquela imagem. Com a colaboração da tecnologia, não ouvirão "isso parece história de pescador" quando contarem de suas andanças pelo Rio Grande do Norte.

Vista de Galinhos

Para usufruir do mar de Galinhos, é preciso antes gostar de estrada. Saímos de Natal por volta da 7 horas e enfrentamos 160 quilômetros de reta. Não é bem uma reta, mas é quase. O asfalto lembra um tapete com algumas ondulações . Saindo da capital potiguar, segue-se placas para Ceará Mirim, João Câmara, Jandaíra, Macau e Guamaré. O acesso para Galinhos fica entre Jandaíra e Macau. Mais precisamente, quinze quilômetros depois de Jandaíra. Sabendo ler e estando sóbrio, não tem como errar.

É assim quase todo tempo

Entrada fica no lado direito da BR

Pratagil. Não confunda com o apelido da filha de Gilberto Gil. Pratagil é o ponto final para os veículos que tomaram o rumo de Galinhos. É um estacionamento mantido pela prefeitura da cidade e com vigilância 24h. É gratuito, embora o vigia Marcelo oriente os desavisados que "se o senhor quiser colaborar...". Colaboramos com R$ 5,00 para cada carro e ele não foi nem um pouco econômico no sorriso.


Vigia faz cadastro de cada carro e seu motorista

Estacionamento municipal de pratagil

Deixamos os carros e fomos direto para o píer. 28 barcos fazem o transporte de passageiros. O trajeto não demora 10 minutos. Quanto custa? " Dois reais por cabeça", respondeu um nativo.

Caso o barco demore...

Quem espera é o transporte, não o cliente

Ao fundo, Galinhos

Chegamos

Hora de desembarcar

"Galinhos é uma ilha ou uma península, Gilead?", pergunta o leitor mais curioso. "As duas coisas, mô filho". Na maré baixa, uma tira de areia emerge e liga galinhos ao continente. Com um veículo 4X4, ou de buggy, é possível vencer o desafio. Quando a maré começa a encher, Galinhos volta a ser ilha. Ilha ou península? Depende da hora. Por esse motivo a cidade quase não tem veículos, salvo um ou outro buggy desmiolado. Taxi aqui, camarada, é charrete. E logo que cheguei, tratei de conseguir a minha. Não foi difícil, tem sempre uma esperando a chegada dos turistas. Olívia foi encarregada de nos puxar pela estreitas ruas do vilarejo. Paralelepípedo, só em duas ruas principais. As demais, vielas assoalhadas por claras areias.Antiga vila de pescadores, ganhou o nome de Galinhos devido a presença de pequenos peixes galo.

Olívia, motor de um só cavalo

Até que era confortável

Quem vai à praça tem direito a música

Cinco minutos depois, a cidade já não tinha mais o que esconder; ao menos no perímetro, digamos, mais urbano. Aí alugamos um barco para um passeio pelos arredores da ilha. Chorei um pouco e consegui por R$ 130,00. Economia de R$ 20,00 e um barco só nosso. Visitar Galinhos e não fazer o passeio é como ir ao Rio e não ver o Vasco jogar. Tudo bem, tudo bem, Flamengo, vai.

Salinas Diamante Branco -sal in natura

O passeio descortina manguezais ricos em caranguejos, ostras e mariscos. O turista tem direito a mergulho em praias desertas - como a do capim - e um almoço na ilha de Galos. As dunas, vistas isoladamente, parecem o Saara. Nelas, a Rede Globo gravou cenas da novela Cama de Gato. "O senhor assistiu?", perguntou-me o proeiro do barco, Luciano Siqueira da Silva, 29 anos. "Se as novelas dependerem de minha aldiência, estão perdidas", respondi. "Eu trabalhei na produção. Levava o material da equipe. O Marcos Palmeira é gente boa; tratava todo mundo bem. Mas tinho outro ator que era muito besta; não falava com ninguém", contou o galinhense.

Que tal um mergulho?

Praia exclusiva

Tem alguém aí?

Ilha de Galos

Cabe ao proeiro Luciano amarrar o barco

Hora do almoço

Para quem prefere água doce...

Ainda no tempo de antigamente

Depois de um almoço com vista para o mar, claro, encaramos o balanço do barco e voltamos a Galinhos. O mestre da embarcação, Francisco de Assis da Silva, 53 anos, era pescador de lagostas . Tem 40 anos de marinheiro. É pai de luciano e divergem quanto ao comando do barco: "na verdade, eu sou o mestre e ele é meu proeiro; porque eu tenho curso e ele não", esclarece Luciano. O proeiro é o encarregado do serviço mais braçal - amarra e desamarra o barco, joga e puxa a âncora, etc. Tronco, como Francisco é conhecido, afirma que a vida ficou melhor com o turismo: "ganho um pouco menos do que com a lagosta, mas é mais tranquilo. A pesca era muito arriscada; muita gente morria." Quando nos aproximamos de galinhos, uma embarcação diferente atraiu minha atenção: "é o barco que leva os alunos para fazer faculdade em Macau", explicou Luciano.

Taxista de plantão

17h. O sol já bocejava. Era o sinal que eu precisava para voltar. Outra vez, pegamos o barco e navegamos pelo rio Aratuá em direção a Pratagil. "Eu volto", prometi a mim mesmo.

Ao fundo, usina eólica em Guamaré

Pena que o sol se põe tão cedo por aqui

Mais sobre a cidade
População: 2.126 habitantes (IBGE 2010). Na ilha não tem, pelo que percebi - baseado no número de residências, por exemplo -, mais do que 1.000.
Segurança: 03 policiais. De acordo com alguns moradores, não têm o que fazer. A criminalidade é zero.
Área: 342,44km2
Emancipado em: 1963.

Outras fotos de apoio:


Wanderlei ao lada da esposa - admirado com o lugar

Tronco - mestre ou proeiro?

Uma espiadela no sertão do Rio Grande do Norte

2012-01-17T14:34:00.000-02:00

Segunda feira, 6h da madrugada. O sol já não era mais nenhuma novidade quando chegamos em Santa Cruz, cidade separada de Natal por 100 quilômetros de asfalto da BR-226. Que, para alegria dos motoristas, está parecendo uma mesa de bilhar. Tudo bem, tudo bem, nem tanto, mas não tem um buraquinho, sequer. Passáramos por Bom Jesus, Serra Caiada e Tangará. Dois ou três milhares de metros antes de descortinar Santa Cruz, já podíamos ver a imagem de Santa Rita de Cássia. O Auto de Santa Rita de Cássia é a maior imagem católica da Terra. Seus 56 metros inaugurados em 2010 fazem o Cristo Redentor, por exemplo, parecer um nanico. O fato é que o município entrou para a rota dos romeiros que abundam por estas pairagens devoradas pela seca. Como cantavam - nem sei se cantam mais, meu Deus! - o Ultraje a Rigor, "dinheiro". "Não seja incréu, Gilead; não desmereça a fé do povo", dirá o mais apegado às paixões da alma. Nesse caso, tenho que erguer os dois braços e capitular: realmente, se não fosse a fé do sertanejo a vida seria bem mais dura do que já é.

Maior monumento católico do mundo

Uma hora depois, paramos para tomar café em Acari, cidade afamada como a mais limpa do Brasil. Não há sujeira alguma nas ruas. Parece que nem tem fumante lá, porque não vi uma bituquinha, ao menos, jogada na sarjeta. E vamos combinar, fumante que é fumante não está nem aí para o politicamente correto. Ele descarta o resto do vício na rua e quem quiser que ache ruim.

Nosso giro pelo Sertão nos empurrava para Carnaúba dos Dantas, na divisa com a Paraíba. O calor já não permitia brincar de abrir a janela do carro. Urubú por aqui, meu chapa, voa com uma asa só; com a outra se abana. A paisagem calcinada, no entanto, enche os olhos de quem está sob a proteção de um ar-condicionado.

Serra Rajada

Telha e tijolo, isso dá

Onde os fracos não têm vez

Dá pra ver a casinha? Morar aqui é não exigir muito da vida

Carnaúba é outro polo de turismo religioso. O Monte do Galo, com as 14 estações da chamada Via Sacra, é destino certo de milhares de romeiros que correm em busca de dádivas celestiais. Ao pé do santuário, anualmente é feita a celebração da Paixão de Cristo. Os atores, vale o destaque, são todos do lugar. No alto do monte, os moradores juram que tem um galo de 5 toneladas. Mesmo sendo igual goiano, que "gosta de pegar pra saber se o trem é bom", preferi acreditar à subir a sauna.

Monte do galo

No alto, um galo de 5 toneladas

Ao pegar a estrada para Picuí/PB, ainda em Carnaúba, uma construção no lado esquerdo da rodagem chamou nossa atenção. Era um castelo. Um castelo, sim senhor. E o edifício foi usado como cenário do filme O homem que desafiou o diabo.

Ao entrarmos no Estado vizinho, uma surpresa que nenhum motorista gosta: restos mortais do que um dia foi asfalto misturavam-se com areia. Peeeeeeeeeeeeeeense numa buraqueira. Num pedaço de Brasil dominado pelo sentimento de religiosidade, aí sim precisei exercitar minha fé: fé para fazer o possante terminar bem a viagem. A solução é ter agilidade no braço, boa visão para escolher a passagem menos ruim e exagerar na fé. Porque a fé, "cumpade", a fé não costuma falhar. Picuí. Meeeeeeeeeeeeeeeeeeu Deus. Ah um prefeito naquele lugar.

Picuí/PB

Tem mais moto do que gente; já capacete...

Bem vindo a Picuí - Entrada da cidade

Buraco para um lado, Gile para o outro, Buraco para cá, Gile para lá, era preciso encontrar a entrada para Nova Floresta. Parei numa das raras casas que margeiam a trilha - e sou capaz de xingar quem chamar aquilo de estrada - e um morador, rapaz de seus 30 anos, saiu para me atender:

- Bom dia, amigo.

- Bom dia- respondeu o paraibano.

- O senhor sabe informar onde fica a entrada para Nova Floresta?

- Huuuuum, huuuuuuum, o sinhô sobe, quando descer... aí sobe de novo, aí...

- Na segunda descida, é isso? - interpelei.

- É, é... - e olhou para dentro de casa como quem pede ajuda.

Outro moço, que parecia irmão, acudiu confirmando o que dissera o primeiro. Mais cinco minutos e encontrei o acesso. Dez quilômetros de estrada de terra nos conduziram à casa de Antônio e Francisca, na localidade de Pedra D'água, já no município de Nova Floresta. O sertão perdera um pouco da carranca. Podíamos ver cajueiros, coqueiros e outras árvores odiadas pelo solo sertanejo. A sisterna atrás da residência, no entanto, indicava que a seca era o inimigo a ser batido. A simplicidade, o carinho e o riso nos serviram um almoço com muita carne, arroz de forno, feijão, salada e suco. Fiquei apenas no arroz de forno e na água de coco. Seu Antônio mostrou-me como faz para alimentar o gado naquele pago tão carente de verde. Uma carroça de burro - veículo comum na região - cheia de palma estava encostada próximo ao galinheiro. "Eu passo tudo na forrageira e dou pro gado; é assim que dô cumida a eles. Planto também um tiquinho de capim elefante pra misturar".

Sr. Antônio

Sisterna é bem de primeira necessidade

Antes de partir, soube que na casa contígua morava um ex-combatente. André Ernesto, 90 anos, é conhecido na comunidade pelas tiradas mal-humoradas que costumava responder a interlocutores incautos. "Uma vez", riu dona Francisca, "ele subiu em cima da casa e um vizinho perguntou se ele estava arrumando o telhado, ele disse 'não, estou cavando uma cacimba'". Lúcido, o velho militar apenas sorria quando invocavam suas memórias.

André Ernesto

O quadro na parede da casa é o orgulho do ex-combatente

Mais oito quilômetros de estrada de terra. Melhor, bem melhor do que o asfalto paraibano que -"não"- encontrei, e cheguei à sede do município de Nova Floresta. Sem precisar passar a terceira marcha, atravessei o povoado em dois minutos. Um pórtico em construção e um placa ondicavam que estávamos retornando ao Rio Grande do Norte, agora pela cidade de Jaçanã. Um passo pra cá, Paraíba, um passo pra lá, Rio Grande do Norte. Outra vez o asfalto sorriu para nós. Já era noite, apesar de o relógio marcar apenas 18h, quando chegamos em Natal. Foram 500 quilômetros de estrada boa(RN), estrada ruim(PB) e estrada horrorosa(PB). 500 quilômetros de sertão, de força para viver em terras tão malvadas, de obstinação para vicejar onde os fracos não têm vez.

É claro que o que conto aqui são apenas impressões superficiais de um viajante. Ficaria muito feliz, contudo, se a assessoria de imprensa da prefeitura de Picuí entrasse em contato comigo e informasse que o prefeito acordou e vai fazer alguma coisa pelo município que comanda

O rei mal e a anciã sábia

2012-01-15T00:38:00.000-02:00

Em certo lugar cujo nome não vem ao caso, o dominador era odiado pela população. Todos, cem por cento dos habitantes, tinham-no como um déspota cruel que sugava todo o esforço dos seus súditos. Ningúem dirigia-lhe o menor elogio, sequer. A não ser, claro, os palacianos que se locupletavam com o mandonismo do rinoceronte. O soberano, entretanto, começou a ficar intrigado com uma viúva que pedia esmola na praça da cidade e que já beirava 100 invernos vividos por aquelas pairagens. Toda vez que passava por ela, escutava a mesma ladainha:

- Deus te dê muitos anos de vida. Deus te dê saúde para governar por décadas e décadas. Deus preserve teu reinado.

O ditador ouvia aquela litania e seu espírito se inquietava. Certa feita, ao perceber a presença da anciã, não conteve a curiosidade:

- Senhora, eu tenho plena consciência que todo o povo me odeia. Sei que sou um tirano. Sei que não estou nem aí para o sofrimento de quem quer que seja. Sei que só tenho olhos para mim mesmo e para o castelo. Mesmo assim, ouço suas preces para que o Criador alongue meu reinado. Por favor, seja sincera comigo e nada de mau lhe sobrevirá: o que está por trás de tuas preces? Desejas, de fato, que eu reine por muitos anos?

A idosa não titubeou:

- Olhe, senhor, teu avô foi rei aqui. Não valia nada. Era insensível ao povo. Nenhum dos antecessores dele foi metade do que ele foi em termos de ruindade. Certo dia ele morreu. Aí veio teu pai. E conseguiu ser pior do que teu avô. Muito pior, aliás. Por isso, meu filho, temo que, depois de tua morte, venha um ainda pior do que você.

Pois é.

Janeiro no Rio Grande do Norte

2012-01-11T12:44:00.000-02:00


Praia de Camurupim


Fica mais fácil jogar frescobol

Sibaúma


Barra de Cunhaú


Cachorro atleta/Barra de Cunhaú

"Minha mãe me chama: é hora do almoço"

Governo de Santa Catarina apoia o furão de fila

2012-01-04T11:03:00.000-02:00

Olhe só esta guia de pagamento (foto). Detalhe: o governo cobra uma taxa extra para ser eficiente. Leia o diálogo que presenciei em Florianópolis quando um cidadão chegou para tirar a segunda via da carteira de identidade:

Cliente: "Bom dia, quanto custa para fazer um documento de identidade?".
Servidor público: "Depende; o senhor quer um serviço normal ou rápido?".
Cliente: "Um serviço rápido, né, meu amigo!".
Servidor: "Nesse caso o senhor terá que pagar mais caro".
Cliente: "Como assim mais caro?".
Servidor: "O prazo de entrega normal é de cinco dias úteis, mas podemos antecipar para dois dias se o senhor pagar um pouco mais".
Cliente: "Isso é um absurdo, companheiro, pagar mais para vocês fazerem um serviço dentro do desejado! Em Blumenau a carteira é feita na mesma hora e não tem essa de preço diferenciado".
Servidor: "Primeiramente, não sou seu companheiro, pois Santa Catarina não é comunista. Segundamente, se o senhor está insatisfeito pegue um buzão e vá fazer o documento em Blumenau. Terceiramente, se o senhor não pode pagar para ter um serviço mais rápido tem gente que pode".
Cliente: "Mas isso é uma propina institucionalizada. Eu terei que pagar mais caro para passar na frente dos demais".
Servidor: "O senhor entenda como quiser".
Cliente: "Só não te mando à PQP porque sou um cara educado".
Servidor: "Próximo".

Neymar fecha camarote em casa noturna de Florianópolis e seleciona gatas para entrar

2012-01-03T12:42:00.001-02:00

Pe-la-mor-de-de-u-is.

Para começar o ano do fim do mundo, fiz questão de copiar e colar o que li no site de um jornal de Florianópolis. A escrevinhadora, que se diz jornalista e tem direito a fazê-lo, teve a honra - como ela mesma deixa claro - de entrar no camarote de Neymar, o boleiro do Santos. Leia e veja que, de fato, é o fim do mundo. Um ditado usado por aqui: "eu quero é que o mundo acabe em barranco que é pra eu morrer escorado". Pelo jeito, esse asteróide pequeno vai acabar em puteiro.

*Por Bárbara Nunes
"Sim, Neymar continua na nossa Ilha da Magia! O jogador-celebridade estava, domingo, na casa noturna El Divino, na Avenida Beira-Mar Norte, em Florianópolis. O gato fechou um camarote só para os amigos e as mais gatas da balada. Os seguranças do jogador escolhiam as meninas e convidavam as mais top's para serem levadas para alegrar o rapazinho. Eu não sou top, mas sou cara de pau e trabalho com fofoca, então, consegui entrar também. Meninas, o Neymar é baixinho e tem o rosto todo marcado das espinhas da adolescência. Mesmo assim é um gato. Carismático demais.

A todo momento ele estava sorrindo. Mas, também não era pra menos. O bofe estava rodeado de muitas gatas e com bebida à vontade. Ressalto aqui que, nas três horas que fiquei no local, o menininho de 19 anos pagou nada mais nada menos do que 12 garrafas da champanhe mais cara que tinha lá, mais cinco vodcas (das boas), uísque e energético, que não consegui contar... Como uma boa jornalista, eu estava com a minha máquina a postos quando o segurança veio no meu ouvido e disse: "Não pode tirar foto. Se desrespeitar, vou ser obrigado a retirar você da casa". Sim, havia muitos, muitos seguranças...

O jogador estava não só para se divertir, mas estava à caça também. Ele olhava nos nossos olhos e depois dava uma espiadela no corpicho. Paquerando mesmo. Enfim, sei que uma das meninas resolveu falar de "seu amor" no ouvido do gato celebridade... Ele não curtiu nadinha e pediu pra que os seguranças a retirassem do camarote. Uiii, que bobinho! E ela? Desesperada! Bom, mas ele estava com a moral toda, e, infelizmente, podia fazer o que quisesse. E todas que estavam ali sabiam dos "riscos" que corriam. Ser tradada como um "pedaço de carne" era moral. Mas, em se tratando do Neymar, até eu que sou tola topei entrar na brincadeira. O bofe foi embora à francesa, antes de a festa acabar. Com quem ou quantas, a gente nunca saberá."

2@12

2011-12-26T12:21:00.000-02:00

Não gosto muito de falar de morte, de conversar sobre morte, de escrever sobre morte. O clima de velório não me empolga. E como ouço todos comentando sobre o óbito do vivente, fico com a criatividade enfraquecida. Quando o bonitão chegar, quem sabe minha verve escrevinhadora retorne.

Trabalho voluntário? Passo

2011-12-21T23:37:00.000-02:00

     Sou contra trabalho voluntário no Brasil, sim. E em qualquer outro país de ponta no quesito desigualdade social. Dinheiro aos borbotões na mão de um punhado e uma pataca por mês no bolso do operário é sinônimo de pornografia. Ou pensas, paisano, que pornográfico é quem gosta de nudez? Pornográfico, meu caro, é aquele que tira até a última gota de suor do trabalhador. Que arranca-lhe o direito a uma assistência médica por mais meia-colher que seja. Aí vem um propagandista do voluntariado induzindo o explorado a dar o resto do sangue a favor de quem está em situação pior.

     Esse é o caroço da questão. Meu caro, quem tem que prestar serviço voluntário é quem ganha acima de R$ 20.000,00 por mês, é o vereador, é o deputado, é o senador, é o prefeito, é quem ocupa cargo público e tem, entre salário e benefícios, uma polpuda quantia. E essa tropa de terneiros cruza os bracinhos quando ouve falar em trabalho voluntário. Quem tem remuneração sofrida deveria dizer não à voluntariedade.

     “Péra, péra, péra, Gilead”, dirá o leitor mais irritado, “e quem vai ajudar tantos que estão abandonados pelo poder público?”. Então, colega, a população deve pressionar os administradores do nosso rico dinheirinho a aplicar em ações sociais. Sabes, amizade, quantos patrícios nossos estão desempregados? Tens ideia? Pois esse exército de desempregados poderia ser utilizado para fazer o serviço que os voluntários estão fazendo. Ou seja, o voluntário provoca desemprego.

     Não sou ignorante; sei que, às vezes, existe uma motivação religiosa. Pois que a religiosidade não provoque mais miséria. Que nossos religiosos entendam que, se há satanismo, ele está nas salas onde os esquemas de corrupção são arquitetados. Repreendamos, pois, esses anjos caídos. Em um país com tantas ratazanas no comando, sobrar dinheiro no caixa é pornografia certa. E o trabalho voluntário faz sobrar din-din. Que não me venham com discursos sentimentaloides. Quer me sensibilizar? Bote essa cambada de sanguessugas dos cofres públicos para dar sopa a mendigos.

A grávida do ano

2011-12-19T09:22:00.002-02:00

A grávida do ano não é Gisele Bundchen. Também não é a mãe do filho de Neymar, que eu nem sei o nome da moça - santa ignorância, Gile. É, simpatia, a gravidez mais esperada por este jeca nordestino metido a gente também não foi a da poderosa e quase enciclopédica Luciana Gimenez. A propósito, paisano: sabes me explicar por que só os nascidos no Norte e no Nordeste carregam uma espécie de vínculo com a região de onde são? Quem é natural do Sul é chamado de sulista? Quem nasce no Centro Oeste é, por acaso, centroestino? E a turma do Sudeste, é sudestina? Caso saibas o motivo desse negócio, envia um email para o apedeuta aqui, please. Voltemos às grávidas. A barriguda de2011 tem pouco mais de um metro de altura. Possui duas guampas poderosíssimas. Foi homenageada por Caetano Veloso com a música "linda demais". Quem é, quem é?

É Jipão. A terneira Jersey da República Três Platôs. E aproveito para adiantar que o filho da moçoila, quando estiver em fase de aprendizado, poderá levar uma palmadas, sim senhora. Caso mereça, óbvio. É, amizade, na referida República tem vacas, cachorros não.

Fotos da grávida:

Vá à marcha, mas não me chame

2011-12-15T15:01:00.000-02:00

Marcha pela direito de encher a pança de droga – para não ser desbocado e dizer encher outra coisa –: não me chame.

Marcha pelo direito de ter parceiro macho, fêmea ou jegue: por favor, me inclua fora dessa.

Marcha para ter direito a ser um religioso segregário: passo.

Marcha contra políticos que assaltam o povo na cara de pau – tô fora.

Quem me conhece não vê novidade no meu posicionamento quanto aos três primeiros movimentos citados. E é fácil de deduzir, porque não sou usuário de porcaria nenhuma que venha a me tornar mais imbecilizado do que já estou. Quanto ao sexo, quando nasci, lá em Natal, sem direito a ultrassonografia, fotografia ou outra porcaria qualquer, o médico disse: é homem. Homem nada, era um piazinho do tamanho de um rato. Era macho. Macho fui, macho sou e macho serei. Agora se um amigo meu, de nome Ronaldão, resolveu virar Rosinha, problema dele. Continua meu amigo.

     Seu Maurício e dona Margô ensinaram-me a respeitar. Quando encontro o ex-Ronaldo, não penso duas vezes antes de dizer “e aí mermão”. E a marcha pra Jesus, Gile, você é contra? Permita-me o chavão, mas não sou contra nem a favor, muito pelo contrário. Tenho, no entanto, sérias desconfianças que Jesus não tem nada a ver com o negócio. E se a marcha é feita por religiosos, para religiosos demonstrarem sua força e para os líderes das igrejas poderem depois negociar com políticos o apoio a essa ou aquela candidatura... pe-la-mor-de-Deus. Até aqui tudo bem, mas quando o assunto é corrupção tem uma bagualada de orelha em pé: “o quê, Gile? Não apóias a luta contra os corruptos?”. Vamos comer o boi aos bifes.

     Amigo, você acha que o cara que gasta uma bolada numa campanha mais suja do que chiqueiro de porco está brincando? Achas que o prefeito que rouba a merenda escolar de crianças está pensando em festinhas com palhaços coloridos? Acreditas que essa cambada de políticos que enriquecem à custa dos impostos de trabalhadores está a fim de cantigas de ninar? Mesmo assim, entendes que um punhado de gente com apito na boca ou nariz de palhaço pode sensibilizar o coração desses descendentes direto de Nero? Não, não vou a nenhuma manifestação contra a corrupção em que os manifestantes não estejam determinados a lutar.

Lutar no sentido mais original da palavra. A corrupção é um cancro que precisa ser extirpado, senão mata o Brasil. Enquanto os corruptos não defrontarem-se com uma multidão enraivecida, capaz de derramar o próprio sangue, eles continuarão matando idosos nas filas de hospitais. Continuarão permitindo que marginais iguais a eles roubem e tirem a vida de pais de família. Para enfrentar um leão, meu chapa, precisamos ao menos de uma boa faca. Por isso, não me convide para fazer parte de uma marcha contra a corrupção. Não creio em grandes mudanças sem derramamento de sangue; que o digam as últimas reviravoltas no chamado mundo árabe. Combater a corrupção com vassourinhas, faixas e gritos... Desculpe-me a sinceridade – ou pessimismo -, mas acho que é apenas pirotecnia.

O cérebro de lacraia, a OAB e a Barra da Lagoa

2011-12-12T11:09:00.000-02:00

Você é morador da Grande Florianópolis? Então, conhece a Barra da Lagoa. Não é e não tem a menor ideia do que seja, nem onde fica? Pois bem, a Barra da Lagoa é um bairro de Florianópolis juntinho da afamada Lagoa da Conceição. Pousadas tem aos punhados por lá. Isso implica em turistas às toneladas no verão. Florianópolis, verão e turismo, somados ao descaso do poder público, resulta não só em trânsito caótico, mas ao consumo exagerado de drogas. E não precisa ser investigador pós-graduado para saber disso. Um pouco de vivência e olhos atenciosos são suficientes. É assim em quase todo destino turístico nas terras descobertas por Cabral em 1500.

Antes que um ilhéu bairrista saque seus argumentos e me chame de cabeça chata, vou dar um exemplo do que ocorre no meu querido Rio Grande do Norte. Praia de Pipa. Meu caro, se o consumo de drogas for combatido por lá, o lugarejo será esvaziado em menos de vinte e quatro horas. Pipa é um território livre. Livre para quem quer encher o bucho de cocaína, maconha e congêneres. E o mesmo fenômeno vem crescendo pelas praias de Floripa. Até minha idolatrada Praia da Daniela, conhecida por ser um balneário para a família, vem se transformando num polo atrator de maconheiros. Daqui a pouco, terei que usar máscara durante minhas caminhadas na areia. Até me lembra aquela música do Ultraje a rigor: “nós vamos invadir sua praia”.

Droga, meu chapa, é coisa para rico, para quem tem dinheiro. O pobre inventa de usar e não tem dinheiro para fazer o investimento. Toda porcaria, hoje, é investimento. Não duvido que em breve as propagandas de cervejas dirão: “invista em cinquenta garrafas de cervejas por noite”. Pois bem, o carinha quer maconha e não tem como comprar; o que faz, o que faz? Rouba, assalta. Quer cocaína e o babado está caro; o que faz, o que faz? Criminalidade, paisano. Criminalidade. Enquanto uma parte da sociedade discute o assunto, a outra sofre as consequências. Voltemos à Barra da Lagoa falada no primeiro parágrafo.

Com o aumento do tráfico, e consequente criminalidade, a população viu-se acuada entre a ação de marginais e a ausência de segurança pública. E o ser humano aterrorizado, simpatia, não difere de qualquer outro animal. A comunidade da Barra deu as mãos e surrou a cambada de desordeiros que infestava o local. É a clara evidência que o poder público faliu. O dinheiro do contribuinte é sugado por administradores que não pensam duas vezes antes de meter a mão no erário. A OAB local, outra sanguessuga – que o diga o caso da chamada Advocacia Dativa -, logo tratou de advertir a população. De acordo com o site do jornal Diário Catarinense, "o presidente da Comissão de Segurança, Criminalidade e Violência Pública da Ordem dos Advogados do Brasil (OAB), Juliano Keller do Valle, esclarece que as pessoas que participaram da agressão agiram contra a lei e podem ser responsabilizadas judicialmente por lesão corporal leve, grave ou tentativa de homicídio, se um inquérito for aberto". Ora, ora, dona OAB, comece a trabalhar pelo povo. Comece incentivando a criação de uma defensoria pública. Porque vai ter gente pensando que a senhora está, também, lucrando com o crescimento da criminalidade. Claro que tem advogados que vivem à custa de marginais, mas a OAB não deve enveredar por esse caminho.

Enquanto os políticos deixam a população à mercê de bandidos – incluindo eles, lógico -, resta aos cidadãos o direito a defesa. E esse direito é sagrado. Nem a OAB, nem o diabo que a carregue, tem o direito de proibir que um mortal se defenda. “Mas ninguém pode fazer justiça com as próprias mãos”, dirá um cérebro de lacraia. E-vi-den-te, ô cabeça de prego. O problema é que os moradores da Barra perderam a fé em quem deveria lhes defender. Sentem-se órfãos do Estado. São bezerros desmamados cuja mãe foi encontrar-se com o único mal irremediável. Aí, companheiro, é salve-se quem puder. E não se engane, atitudes como a dos moradores da Barra vão surgir aos borbotões por esse Brasil tão abandonado pela República.

Os filhos de Papai Noel

2011-12-10T14:40:00.001-02:00

Tem músicas que ficam para sempre no nosso depósito de pensar bobagens. Foi assim quando ouvi pela primeira vez o hit Florentina, do atual deputado Tiririca. Passei numa rua da Capital Espacial do Brasil e escutei o cearense dizendo “qual é, qual foi, por que que tu ta nessa?”. O refrão grudou na minha cachola feito super bonder. Eu estava condenado a nunca mais esquecer aqueles camonianos versos. Você, sem precisar envidar esforço algum, já está lembrando-se das letras de canções tatuadas no teu porta cabelos. Eu tenho as minhas, você tem as suas. Essa ou aquela pode até ser comum a nos dois. Tem uma, no entanto, que tenho absoluta certeza que você carrega, mesmo que a contragosto, na cabeça. “Eu pensei que todo mundo fosse filho de Papai Noel”, lembra? Claro que sim, hem.

O tempo, esse estraga prazeres de inocentes, tratou de provar por A mais B que, de fato, nem todos nós somos filhos do velhinho colorado. Um portal de notícias de Florianópolis alardeou que “A Assembleia, o Tribunal de Justiça, o TCE e o Ministério Público vão conceder gratificações de Natal aos servidores sob o argumento de que é tradição e de que sobrou dinheiro”. Fiquei de fora dessa mega/hiper/super teta. Elementar, paisano, não sou filho de Papai Noel. Começo a achar que esse octogenário alvirrubro nasceu com a mãe na zona. E no cabaré chamado Santa Catarina, só os brothers dele tem direito a presentes. Certamente os beréus de todo o Brasil estão em festa, não apenas o daqui. Seria nosso país uma espécie de Pânico na TV, onde só a sacanagem tem vez? Bem, se serve de consolo, pelo menos o velho embusteiro não é flamenguista.

O bicho de 2011

2011-12-09T10:00:00.001-02:00

Atice sua curiosidade que a eleição do ano está chegando. Estamos escolhendo os personagens de 2011 na República Três Platôs. Você, leitor, leitora ou coisa do gênero, poderá votar quantas vezes quiser em quem achar melhor. Para não gerar aquelas dúvidas e incertezas próprias de quem, como eu, não conhece os meandros da democracia, cada categoria terá apenas um candidato. Com isso evitaremos que uma mesma mão clique cinco mil vezes no mesmo bicho. Ah, o ledor contumaz do reporteando sabe que, no Três Platôs, a bicharada tem vez. Por isso, os concorrentes do pleito serão todos animais. O candidato único também elimina a vergonha de candidatos que são usados apenas para legitimar o processo, mas que antes da votação já foram dados como derrotados pela organização. Nos próximos dias postarei as fotos dos candidatos. Antecipo desde já as categorias em destaque.

Penico: em homenagem ao programa de televisão da rede TV que faz a cabeça da juventude. Na verdade, uma dupla estará concorrendo. Maria Rosa e Chica Pelega são duas terneiras Jersey que mamam uma na outra ao mesmo tempo. São as artistas do sítio. Quem vê a cena, esbalda-se.

Sanguessuga: alusivo aos políticos tupiniquins. O representante dessa categoria é o chupim. Um pássaro que, ao invés de fazer seu ninho, procura o de outra ave e deposita seus ovos ali. Antes, porém, quebra os ovos do proprietário do lar. Depois, é só esperar que os filhos nasçam e outros os alimentem. O chupim, em suma, cresce com o trabalho alheio.

Povo: representando o operariado brasileiro. O indicado ao título é a cambacica. Uma ave minúscula que teve seu ninho invadido pelo chupim. Agora os filhos do intruso nasceram. Ela, menor do que os filhotes, passa o dia em busca de alimento para os três esfomeados.

Prefeitura de Florianópolis imita galinha

2011-12-07T08:56:00.001-02:00

Florianópolis recebe hoje mais uma obra no seu travado sistema viário. Um elevado foi construído para facilitar o trânsito para quem chega à ilha. Logo mais, às 10h, será feita a inauguração. Um ato semelhante ao cantar da galinha quando bota o ovo. A população deve ficar esperta porque, assim como ocorre com as penosas, do mesmo lugar que verte a edificação costuma brotar algo nada bom. É justamente por esse motivo que alguns mandatários adoram construção. Não sou idiota a ponto de ser contrário às melhorias da cidade, como não sou avesso a ovos. Sou, no entanto, totalmente contrário a publicidade dada às inaugurações de obras públicas. Claro, meu amigo. Para fazer isso, o erário precisa encher os bolsos da mídia. Esta, por sua vez, para não perder a teta, torna-se uma amordaçada. Vamos deixar o cacarejo para as poedeiras. Os beneficiados que notem as obras do governo.

Vasco é vice, graças ao apito

2011-12-05T08:51:00.001-02:00

Parabéns, Corinthians. Parabéns, Vasco. Parabéns aos demais pela participação no campeonato. Na verdade, os únicos times que tem cara de vencedores são os alvinegros citados. Os outros são arremedos. Se o Vasco foi vice, foi graças à intervenção do tão famoso apito. Só para destacar algumas arbitragens danosíssimas à equipe de São Januário:

- Vasco 0, Flamengo 0: no último minuto de jogo, um atacante vascaíno – Bernardo - foi derrubado dentro da área flamenguista. Um pênalti grosseiro que o apitador preferiu ignorar. Dois pontos surrupiados da nau.

- Vasco 0, São Paulo 0: Assim como no jogo contra o Flamengo, outro pênalti escandaloso no finzinho do jogo deixou de ser apitado em favor do Vasco. Mais dois pontos sequestrados.

- Vasco 0, Santos 2: Um pênalti contra os santistas não foi marcado, todo mundo viu, menos o árbitro. Diego Souza fez um golaço e o soprador de apito invalidou-o. Dias depois, Fred fez um quase igual contra o Vasco e valeu. Digamos que, nesse caso, tomaram um pontinho do Vasco.

- Contra o Palmeiras, meu Deus do céu. O zagueiro palmeirense agarrou o vascaíno pelo pescoço e derrubou-o dentro da área. Um pênalti tão claro que o árbitro deve estar envergonhado até agora por não ter dado. Outros dois pontinhos levados de assalto.

- Vasco 1, Flamengo 1: ontem foi uma vergonha. Parece que o jogador do Flamengo pediu a camisa de Diego Souza antes do jogo. Até aí tudo bem, mas o flamenguista quis a camisa durante a partida e tentou arrancá-la dentro da sua própria área. Não ganhou a camisa, mas evitou o gol vascaíno. Dois pontos afanados da caravela.

Por cima, nove pontos tomados do Vasco. Isso não tira o mérito do Corinthians, que lutou até o último minuto do campeonato para ser campeão. Teve percalços, mas administrou tudo com muita frieza. Essas duas equipes, caso mantenham seus elencos, são candidatíssimos a vencerem a Libertadores 2012.

Tô fora

2011-12-01T21:19:00.001-02:00

Tô fora do ar.
Tô fora até segunda.
Tô fora da internet.
Tô fora da televisão.
Tô fora do rádio.
Tô fora de área.

Tô dentro.
Tô dentro até segunda.
Tô dentro da natureza.
Tô dentro do verdadeiro.
Tô dentro da paz.

Até.

Acho que foi em Belô

2011-11-30T08:54:00.001-02:00

Desde pequeno, acostumei-me com a falta de datas marcantes. O Natal era, para minha família, um embuste do tamanho da muralha da China. Para euzinho aqui, continua sendo. Até curto uma boa ceia natalina hoje em dia. Acho, no entanto, uma forçada de barra capitalista avalizada pela toda poderosa Igreja Católica. Isso porque qualquer piá que tenha estudado uma ou duas páginas sobre a história de Jesus Cristo sabe que o nazareno não nasceu em dezembro. A data transformou-se em comércio. Tem gente que acredita mesmo que o Natal é, de fato, o dia em que o salvador nasceu. Ilusão, ilusão, como te gostam os humanos. Dias que exigiam minha pueril atenção eram: Dia do índio, Dia da árvore e Dia da independência do Brasil. Aniversários na minha casa foram raríssimos. Lembro dos quinze anos de uma das minhas três irmãs. Ah, em Belo Horizonte comemoramos o de alguém. Mas não sei de quem foi. Uma fotografia – prova do crime – em preto e branco mostra minha mãe ladeada por sete filhos em torno de uma mesa. E eu estava lá. Não me lembro daquele dia. Eu devia ter uns quatro anos. É, aniversário nunca foi o forte dos Maurícios. Também, éramos dez. E fazer uma para cada, mais a do pai e a da mãe, seriam doze por ano. Mais de uma por mês. Sem chance.

Pode até ser que o níver em Belô tenha sido meu; precisarei apurar a informação. Não recordo de um aniversário do Gile quando criança. Se houve, não deixou memória. E o que não nos remete ao passado não existiu. Ultimamente passei a comemorar meu natalício. Nada de festança. Sou avesso a multidão. Tenho também poucos amigos. Um punhadinho, para ser sincero. Colegas tenho um milhão - sou quase um Roberto Carlos. Conhecidos, novecentos e oitenta e quatro mil. Se faço uma festa e convido um amigo, um colega acha ruim e deixa de ser meu amigo. Um conhecido, ao saber do ocorrido, renega minha amizade. Só os parentes não deixam de ser meus parentes. Porque não tem como. O fato é que faço um churrasco e chamo não mais do que vinte bocas. Passou disso, para mim é muvuca. Outro dia me perguntei o porquê de ter passado a comemorar meu aniversário. O espelho me disse que é porque estou no segundo tempo da vida. E durante o segundo tempo, meu chapa, podemos ser substituídos a qualquer momento. Podemos sofrer uma contusão e ter que deixar o gramado. O treinador pode entender que estamos jogando mal e... fora. No jogo da vida, poucos chegam aos acréscimos. Eu já avisei ao técnico que só quero estar em campo enquanto puder correr, marcar, fazer gols. É isso, cada três de dezembro é um gol que faço. Nesse caso, já posso me considerar um artilheiro.

O convite

2011-11-28T11:10:00.001-02:00

Um convite. Umas poucas páginastamanho 20x13cm acartonadas. Mensagens para boi dormir, fotografias e pieguicescapazes de fazer um ursinho de pelúcia chorar. Quem preparou o material tinha umúnico interesse: convencer o leitor de que aquilo era mais importante do que a finaldo campeonato brasileiro de futebol, do que minha pelada na AABB de Floripa, doque alimentar minhas galinhas poedeiras. E não era. Nem de longe. Tratava-se deum chamamento para uma formatura de alunos do segundo grau. E vamos combinar:terminar o segundo grau não é nada mais do que uma obrigação para uma gurizadaque tem no estudo a única atividade. Mesmo assim, muitos deles ficam em recuperaçãonas matérias mais difíceis. Ora, ora, simpatia, concluir o ensino médio não é razãode se fazer uma festa. Muito menos de se gastar dinheiro com convites tãoarrojados. E o tal convite faz menção a uma cerimônia religiosa, a umasolenidade, a um jantar e a uma balada. Ah, o convite – isto precisa serfrisado -, dá direito a entrar na boate com duas garrafas de bebida alcoólica. Ora,ora, partindo-se do pressuposto que os formandos são menores de idade... “A manguaçaé para os pais, ô imbecil”, gritará comigo um defensor do convite - um rapaz ouuma moça que não sabe a diferença entre um boi deitado e uma vaca.

Tenho, no entanto, queparabenizar o camarada responsável por colocar na cabeça dos burgueses que umaformatura de segundo grau é algo importante. Ele me lembra aquele bandeiranteque manipulou nossos antepassados indígenas com um copo de cachaça. Tocou fogono álcool e blefou que faria o mesmo com as águas dos rios. Os incautos nativosviram no espertalhão homem branco um ser poderosíssimo. E valorizaram tudo queele fazia. E se ferraram. Se o leitor é um pouco desbocado, pode substituir o “seferraram”, por um termo mais próximo do seu vocabulário. Convite personalizado,cerimônia, missa, jantar e boate, é tudo parte de uma lógica bem elaborada pormodernos bandeirantes para iludir velhos índios. Eu, que ao longo dos anosvenho me desiludindo com as patifarias dos bandeirantes, torci o beiço quandome deparei com o encarte.

Neymar, o cai-cai

2011-11-24T10:10:00.001-02:00

“Neymar é um cai-cai”, diz aquelecérebro de mosquito que pensa ser um ás no conhecimento do esporte bretão. “Ocara não pode encostar nele que ele se joga”, completa uma minhoca travestidade humano que tem na televisão sua única fonte de conhecimento. “Tem é quelevar porrada mesmo pra aprender o que é falta”, espuma um filhote de chipanzéque nunca, nunca, deveria ter perdido o rabo e descido das árvores. “Se eufosse o árbitro, expulsaria esse magricela por simulação”, exclama o candidatoa político, exímio em distorcer a verdade a ponto de acreditar nas própriasmentiras. Meus amigos, só mesmo quem não tem a menor intimidade com a gordinhaempurrada mais de mil vezes por Pelé para as redes pode pensar assim. Somentequem nunca viu um craque com a perna quebrada por um descendente de gorila écapaz de culpar o ídolo santista pelas quedas no gramado. Só quem nunca levouuma bordoada de um marcador sedento de sangue pode ficar irritado com os pulinhos– digamos assim – do sucessor de Edson Arantes do Nascimento na equipe dabaixada. Quando escuto essas asneiras – com todo respeito aos milhares de jeguesque andam soltos pelas rodovias nordestinas – sinto ânsias de vômito. Neymarcai? Cai. Sem trocadilhos, por favor. Ele é acrobático quando sente os cravosda chuteira do monstro que vem assassiná-lo? Lógico que é. Ou achas, paisano,que a habilidade personificada deveria ficar paradinha esperando ser alvejado? Acreditasmesmo que o bom jogador tem que se comportar como uma ovelha levada aomatadouro? Acreditas na justiça, companheiro? Há justiça se uma das partesenvolvida numa querela não pode se defender? Esse é o caroço da questão.

Se não fosse a destreza emsaltar, Neymar já estaria com pinos nos dois joelhos. Quando pula, o atleta defende-sede algozes que fazem da pancada sua arma. As armas de quem sabe jogar bola sãoos dribles e a capacidade de esquivar-se de minotauros fantasiados de boleiros.Saltar é preciso, meu chapa. Ao pular, a vítima deixa o corpo leve. E um corpoleve – como bem evidencia o tcheco Milan Kundera em “a insustentável leveza doser” – é um corpo protegido. O ar é parceiro, padroeiro e cúmplice do craque naarte que consagrou Garrincha. Ao sentir que será alvejado, Neimar recorre ao arcomo um soldado à casamata. Passada a fúria animalesca do inimigo, o santistaarranca para o ataque e só para quando vê a rede adversária gritando “chuá”. E maisuma vez ele salta. O salto da vitória. Um abraço fraterno no ar. Um soco no ar.Um grito no ar. O torcedor se diviniza e grito gol. E o ar mais uma vez entraem cena para levar aquele som adiante. O mastodonte, incapaz de destruir ocraque... queda-se. Acusa o golpe. Rosto taciturno, dentes cerrados, moral láembaixo. Feito uma carreta com o motor batido, arrasta-se em campo. Não énotado. Nem os seus olham para ele. A beleza e a arte futebolística vencem a crueldadee a truculência do pseudo futebol força. Vai, Neymar, pula. Salta, sim, casoseja preciso. Vai, você leitor que gosta do bom futebol, e comemora um salto deum artista que está sendo caçado em campo. Esquece esse papo furado de cai-cai.Tens mais do que um neurônio, sei disso. Então não reproduza o discurso de quemnão sabe jogar futebol. De quem só conhece a violência como maneira de vencer. Veja,note o ar como atacante. Ele está em campo a favor do espetáculo.

De D. Pedro I a Rodrigo Floriani

2011-11-23T08:58:00.001-02:00

Em 1882, quando D. Pedro gritou - supostamente, claro - "independência ou morte!", ele não estava montado em um cavalo digno de exposição. Pedro Américo até pintou um pomposo quadro mostrando o imperador a bordo de um exaltado alasão. Bobagem. Pedoca, como diria um nordestino mais íntimo do português filho de D. João, pilotava uma mula baia. Segundo o escritor Laurentino Gomes, "era esta a forma correta de subir a serra do Mar naquela época de caminhos íngremes, enlameados e esburacados". Rodrigo Floriani tem 25 anos e é criador de mulas no município de Lages, na serra catarinense, e explica porque a mula era o animal ideal: "Ela tem os casco mais encastelados do que o cavalo, aguenta muito mais peso e vive 25 anos tranquilo". Encastelado é um casco mais pontudo, que não sofre tanto impacto quanto o do cavalo. O casco da mula, por isso, firma melhor.

Hoje em dia, pouca gente cria mula no Brasil. Na região serrana de Santa Catarina, esse número não passa de dois. Rodrigo é um deles. Ele cria e doma os animais para serem usados, principalmente, no lazer. "O preço de uma mula varia de R$ 2.000 a R$ 15.000", observa.

Abaixo, fotos de uma tropa que está sendo adestrada:

Rodrigo pondo as mulas em forma


Serrano segurando a mula madrinha - aquela que guia a tropa

Depois da lida, o mate

O Rio de Janeiro não é tão lindo quanto se canta

2011-11-21T08:43:00.001-02:00

O que o Rio de Janeiro está fazendo para combater o crime organizado - um velho problema - não tem nada de novo. Neste artigo de 2009, o professor universitário especialista em segurança pública Dolvim Dantas já apontava as medidas que a Cidade Maravilhosa deveria adotar para enfrentar o "poder paralelo" e preparar-se para sediar a Copa de 2014 e as Olimpíadas de 2016.

Um “estado paralelo” ameaça um Estado de direito

    Por que o crime organizado coloca mais uma vez o Rio em xeque, após ferrenha disputa internacional do governo brasileiro para sediar a Copa de 2014 e os Jogos Olímpicos de 2016?

   Ouvindo diferentes opiniões de especialistas entrevistados pela mídia nacional nesses últimos dias, podemos citar alguns comentários coerentemente proferidos: décadas de descaso na segurança pública; despreparo e corrupção das polícias estaduais; equipamentos de combate obsoletos; fronteiras praticamente desguarnecidas; autoridades corrompidas; ação letal e ineficiente da polícia; burocracia na aquisição de produtos importados; e falta de prioridade em políticas de segurança pública.

   São esses os verdadeiros motivos que fazem um “estado paralelo” gerenciado pelo crime organizado ameaçar um Estado de direito?

    Esta resposta é complexa e necessita de um breve contexto histórico. A primeira facção criminosa conhecida no Brasil nasceu no Estado do Rio de Janeiro com o codinome de Falange Vermelha. Foi concebida na década de 70, mediante a convivência permitida entre presos políticos e criminosos de alta periculosidade confinados, àquela época, no presídio de segurança máxima da Ilha Grande.

    Na década de 80, remanescentes da Ilha Grande e outros criminosos encarcerados formaram a facção denominada Comando Vermelho. Este bando, orientado inicialmente por doutrinas insurgentes, era financiado pela venda ilegal de drogas nos presídios e arredores dos subúrbios do Rio. O negócio foi tão lucrativo e vantajoso que, em pouco tempo gerou confrontos e fracionamentos na entidade. A consequência advinda dessa ruptura foi, inicialmente, a criação do Terceiro Comando e, posteriormente a da facção Amigos dos Amigos, hoje, a principal rival do Comando Vermelho.

   Ainda nos anos 80, o crime organizado descobriu que, para expandir seus interesses, seria necessário infiltrar, aliciar e subornar os órgãos repressores. Tendo em vista os baixos salários pagos em algumas dessas instituições, isso não foi obstáculo nenhum. Dessa forma, começou a saga da infiltração perniciosa do crime nos “poderes constituídos”. No Rio de Janeiro, por exemplo, um governo irresponsável e conivente proibiu a Polícia de subir os morros da cidade para cumprir o dever constitucional da manutenção da lei e da ordem alegando, descaradamente, amparo nos preceitos dos direitos humanos. Será que este foi o verdadeiro motivo? Essa decisão, induzida possivelmente por “suborno” e “troca de favores”, foi, salvo melhor juízo, a “inseminação” da célula podre que gerou a “metástase” que colocou em “coma profundo” a segurança pública do Estado do Rio de Janeiro e contagiou inclusive, outros estados da federação.

    A continuidade do descaso propiciou uma ascensão tão brusca do crime organizado que o Rio de Janeiro perdeu o controle total sobre o seu sistema prisional. Sem meios legais, sem recursos pessoais e materiais, os gestores penitenciários, temendo por chacinas e rebeliões incontroláveis, negociavam, com a liderança confinada, o controle interno das unidades carcerárias, em troca de pactos de uma suposta ordem que encobrisse a realidade decadente de um sistema apodrecido. Daí, a origem dos mandos e desmandos emanados de dentro das prisões e veiculados por “mensageiros” ou telefones celulares. Daí, a vista grossa para as descabidas e confortáveis celas para criminosos “especiais”.

    No início da década de 90, com a irmandade do crime mais fortalecida, o Estado perdeu ou enfraqueceu o poder de fiscalização sobre portos, aeroportos e suas principais rodovias. O modal rodoviário dos Estados de Mato Grosso, Mato Grosso do Sul e São Paulo, já constituía o principal duto utilizado para escoamento do tráfico de drogas oriundo do Paraguai e da Bolívia, com destino ao Estado do Rio de Janeiro. Essa logística criminosa, quase sempre despercebida, foi protegida mediante cooptação e infiltração de agentes do crime nos mais diversos níveis da burocracia estatal. Tal foi a grandeza de benefícios ilicitamente pagos em troca de proteção, perpetração e conivência, que os chefes das quadrilhas não admitiam contratempos aos seus negócios, advindos de certas instituições ou autoridades (des)constituídas. Um exemplo disso, de grande repercussão, foi o episódio em que o auxiliar de certo contraventor carioca ligou desesperado ao chefão, avisando-o que seu bunker estava sendo vasculhado pela polícia. Em resposta, o “manda-chuva” questionou seu interlocutor: “Que polícia é essa que não me avisou?”.

   A omissão do Estado em coibir essa conivência imoral entre autoridades (des)constituídas e contraventores foi tão danosa para a cidade do Rio de Janeiro que, hoje, existem aproximadamente, 150 favelas totalmente controladas por traficantes oriundos das três facções supracitadas. Essas comunidades são praticamente obrigadas a conviver com pontos de venda (bocas de fumo), identificados, alegoricamente, com bandeirolas coloridas, semelhantes a um local de “festa de São João”.

    Essa indecente parceria entre o bem e o mal, a ordem e o caos, foi determinante para que o crime organizado no Estado do Rio de Janeiro pudesse:

   - decretar “apagão” no comércio, nos transportes, nas escolas, nas vias públicas e na rede dos estabelecimentos bancários públicos e privados;

   - aliciar os melhores alunos da rede pública, custeando os investimentos em cursinho e faculdade de Direito, no anseio de tê-los amanhã como “advogados” do crime;

   - estabelecer hierarquia e estatuto próprio;

   - fazer investimentos financeiros, inclusive com aplicações na bolsa;

   - subornar policiais e autoridades constituídas;

   - executar resgates de presos e espetaculares assaltos a bancos;

   - patrocinar fugas e rebeliões;

   - depredar patrimônio público, como delegacias, postos policiais e outros; e

   - determinar toque de recolher e até negociar supostas submissões ou períodos de calmarias, por tempo determinado (ECO 92 e Jogos Pan-Americanos de 2007, por exemplo).

    A invasão das facções criminosas do Jacarezinho e Morro do Alemão na comunidade do Morro dos Macacos e o abate, em pleno voo, de um helicóptero da Polícia Militar foram, indiscutivelmente, um recado muito claro da indiferença do poder do crime organizado às leis e às ordens de um Estado há muito comprometido. No entanto, se havia pretensão de testar o poder de resposta do atual governo do Estado, perderam a oportunidade de preservar o aparente “poder adquirido”. A resposta será fulminante ....

   O que, então, será necessário fazer para fortalecer a segurança pública do Estado do Rio durante a realização da Copa e das Olimpíadas?

   Unificar as polícias estaduais? Não. As atribuições constitucionais de cada uma delas e a formação acadêmica (militar e civil) são muito diferentes. No entanto, é necessário estabelecer um rigoroso critério de seleção, seguido de um elevado nível de formação e capacitação, motivado por um justo salário que justifique o risco da própria vida.

    Infelizmente, em diversos Estados, a formação e a capacitação do policial são precárias ou, nem mesmo existem. Assim, nesse contexto, seria interessante o Programa Nacional de Segurança Pública com Cidadania – PRONASCI, criar, em parceria com os Estados, centros de formação regionais com doutrinas básicas unificadas e, também, específicas às reais necessidades de segurança pública daquela região. Isso evitaria, entre outras coisas, empregar o policial da região Sul em áreas urbanas da cidade do Rio, onde nunca pisou.

   O que é necessário implementar entre as duas polícias é a centralização, coordenação e execução das operações de inteligência. Essa estratégia, tem feito a diferença na segurança pública dos Estados de São Paulo e Minas Gerais.

    Legalizar a maconha e as outras drogas? Não. A experiência vivenciada na Holanda, após a legalização do uso das drogas, por exemplo, não foi benéfica nem considerada uma campanha politicamente correta.

   No entanto, uma comissão nacional defende a descriminalização da posse de maconha para consumo pessoal, alegando ser uma das alternativas para reduzir o dano que as drogas trazem à sociedade. Esta comissão argumenta, entre outras coisas, que as políticas repressivas de combate às drogas na América Latina fracassaram, que o mercado de consumo funciona à revelia da repressão e que o consumo de drogas deve ser enfocado como um tema de saúde pública.

   Na verdade, só “fracassou” porque a repressão foi empregada isoladamente e em descompasso com as ações de prevenção e recuperação. Proibir, simplesmente, significa induzir o mercado do tráfico a extorquir o consumidor, subornar autoridades civis, corromper as polícias civil e militar e instigar a violência urbana.

   O consumidor carioca de classe social privilegiada, em princípio, não pratica violência para alimentar seu vício. No entanto, os pobres e excluídos, que se drogam muito cedo para amenizar as agruras da vida, praticam o que for preciso para custear e saciar o vício da dependência química ( violência de varejo). A comprovação dessa realidade está no sistema prisional ou nos centros de recuperação (ou deformação) de menores. Nesse contexto, realmente, a droga é um tema de saúde pública.

   A aprovação da lei Nº 11.343, de 23 de agosto de 2006, que abranda a punição para usuários de drogas, instigou o consenso de uma liberação total. Contudo, é precoce discutir a legalização geral das drogas no Brasil sem buscarmos, inicialmente, outras alternativas.

   Se “proibir” o narcótico agrava o crime associado ao consumo, corrompe autoridades, superlota as cadeias e aumenta excessivamente o valor de venda; “legalizar” é assumir a leniência de interesses espúrios ou a incapacidade de gerir um problema social. Uma alternativa, mais coerente que a “legalização”, é armazenar toda a droga ilícita apreendida no Estado e criar, junto ao Ministério da Saúde, centros de reabilitação de usuários de drogas, nos quais, o Estado, formalmente, pudesse diagnosticar, cadastrar, orientar e finalmente recuperar por meio do “fornecimento controlado” dessas substâncias. É evidente que, atrelado a um projeto dessa envergadura, são necessárias muitas outras providências. Todavia, este fornecimento controlado, mais benéfico que a legalização e menos maléfico que a repressão, anularia praticamente, a clandestinidade das drogas e decretaria a desvalorização da moeda “narco”, tão inflacionada pelo “manto da ilegalidade”.

    Privatizar o sistema prisional? Acho uma solução viável. Hoje, a população carcerária do Brasil ultrapassa 400 mil detentos distribuídos nas diversas dependências do sistema carcerário (cadeias públicas, penitenciárias, colônias agrícolas, hospitais de custódia etc.). No Rio, e praticamente em todas as prisões estaduais, além de conviver com a falta de trabalho (ociosidade), o detento é tratado de forma sub-humana. Se a justificativa para essa conduta é a falta de recursos financeiros, por que não privatizar? Por que só reprimir o crime? Por que não prevenir e recuperar?

   Compreender esse sistema exige estudo aprofundado, mas uma proposta de recuperação da massa carcerária, do Rio de Janeiro, e demais estados seria a adaptação dessas “latrinas” em escolas profissionalizantes (de pedreiros, eletricistas, marceneiros, serralheiros, cozinheiros, padeiros etc.) e, até mesmo, em fábricas com produção industrial. Tudo isso, vinculado a programas sociais “pós-pena”, com os quais o empregador pudesse receber, por exemplo, redução tributária, quando contribuísse para a inserção do ex-presidiário no mercado de trabalho. Pena concluída, cidadania devolvida!

   Por que isso não é aplicado ao sistema prisional do Rio de Janeiro e demais estados da federação? Porque o “modus operandi” da repressão ao crime só vê tropas de elite, viatura blindada, fuzil importado, coletes israelenses e helicópteros sem blindagem, desfilando na linha de tiro dos criminosos. Mais grave ainda, sem empregar cortinas de fumaça (doutrinário), a fim de impedir a observação inimiga à aeronave, quando voa em rota de aproximação sobre área hostil edificada. Culpa da polícia? Não. Nada contrário à modernização das polícias.

    Controlar as fronteiras do Estado do Rio? Sim. A dificuldade de implementar a fiscalização em algumas localidades e áreas isoladas ao longo da extensa fronteira brasileira permite que o contrabando, oriundo principalmente da Colômbia e da Bolívia, adentre em qualquer Estado da federação. Uma forma de proteger relativamente o Estado é adotar Linhas de Contenção.

   A primeira linha de combate ao crime deve estar localizada nas fronteiras do estado e instalada nos principais eixos rodoviários. Essa barreira física deve ser mobiliada por todos os órgãos de segurança pública empenhados na missão de repressão ao crime. Os portos, aeroportos e rodoviárias enquadram-se nesta linha de contenção.

   A segunda linha de contenção deve estar posicionada em um perímetro, logo após uma convergência de eixos rodoviários, onde praticamente o fluxo de trânsito é canalizado para o centro de gravidade do dispositivo urbano.

   A terceira linha de contenção deve estar instalada nos acessos diretos às áreas de destino da mercadoria ilícita.

   A quarta e a quinta linhas de contenção são de caráter reservado às operações de inteligência e defesa nacional. Esta técnica é conhecida como controle de eixos e foi utilizada no planejamento antiterror da polícia da França, durante a realização da Copa de 1998. Havendo interesse, solicite o “CASE”.

    Nos jogos da insegurança pública, o Brasil ocupa a terceira colocação no pódio dos países com maior índice de violência do mundo - medalha de bronze. Se o “descaso” continuar, será inegável o favoritismo às medalhas de prata e ouro em 2014 e 2016 respectivamente.

Prof. Jori Dolvim Dantas

joridolvim@uol.com.br

Quem é Dolvim Dantas? Dá uma olhada em alguns dos cursos que ele fez:

TechnicalIntelligence - National Intelligence Academy – EUA;

TolerânciaZero na Universidade Metropolitana da Flórida – EUA;

Defense Planniing and Resourse Management – NationalDefense University – EUA;

Avançado deTerrorismo e Contra-insurgência – National Defense University – EUA;

Special Operations & Anti-terror Tactics – Israel;

OperacionesTacticas Avanzadas (conta-terrorismo) – Espanha;

CoursInternational de Criminologie – França;

Criminologiasob a ótica criminalística – Brasil; e

PsicologiaComportamental – Interpretação do suspeito pela linguagem do corpo – Brasil.(Mestrado).

No princípio era a mula

2011-11-17T18:42:00.001-02:00

Lages, no planalto serrano de Santa Catarina, foi fundada em 1776 pelos paulistas. Há época, a região pertencia a São Paulo e não passava de um caminho de tropeiros que conduziam mulas das colônias do Prata para Sorocaba. Aproveitei o dia de sol que fez hoje por aqui e tirei alguns retratos do lugar e de algumas mulas. Uma homenagem às mulas, razão do desenvolvmento do planalto catarinense.


Taipas são comuns na região


A origem de tudo

Árbitro de futebol faz propaganda nazista

2011-11-16T11:29:00.001-02:00

     Os Pinochistas estão chegando. Os fascistas, os nazistas e os czaristas também. E acharam o melhor lugar do Brasil para se instalarem - os campos de futebol. Personalizados na figura do árbitro, alvoroçam os gramados do país desde o Rio Grande do Sul até Roraima e chegam rápidos e faceiros aos lares tupiniquins via televisão. Num gestual que lembra os falecidos déspotas, arregalam os olhos, berram nos ouvidos dos atletas e erguem o braço tendo à mão um Yellow Card. Coi-ta-do de quem ousar enfrentá-los. “Ah, mas os jogadores são mal educados e folgados”, dirá um telespectador de visão semelhante à de Aderaldo Ferreira de Araújo, o Cego Aderaldo que nasceu no Crato em 1878 e popularizou-se como poeta. Paisano, o comportamento dos apitadores não se limita aos estádios. Qualquer campinho de várzea tem o seu Pol Pot, aquele cacique cambojano anti-intelectual que tantos patrícios mandou para o andar de cima. E é esse o caroço da questão – o anti-intelectualismo. Ditador que se preze, odeia, odeia conhecimento ou qualquer outra coisa que lembre a simples arte de botar a cabeça para funcionar. Cospe veneno quando é questionado. Xinga a mãe, caso a louca invente de perguntar o que o levou a esse ou aquele dele.

      Os sopradores de apito, na graaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaande maioria, detestam futebol arte, futebol de qualidade, de talento. O jogador habilidoso leva bordoada durante toda uma partida, sai quinhentas vezes de campo para receber atendimento médico e a “otoridade” não está nem aí. Pancadaria faz os olhos de um árbitro nazi-fascista delirar de prazer. Agora se um boleiro, dos campinhos de peladas ao São Januário, tentar entender as imbecilidades de um soprador de apito... Braço estendido para o alto. Cartão para o questionador. Claro que tem jogadores mal educados. Tem, contudo, muita gente capaz de conversar meia hora com a rainha da Inglaterra sem cometer uma mísera gafe. Questionar, esse é o verbo maldito para um Czar do futebol. Perguntou, quis saber, punição nele. E como os apitadores não precisam se explicar após um show de lambanças, saem de cena como se fossem deuses.

      De segunda a domingo tem futebol brasileiro na TV. Os exemplos de autoritarismo invadem nossos lares. Até quando aceitaremos esses discípulos de Mussolini proibindo o diálogo? Que se dane o futebolzinho raquítico que jogamos e vemos os profissionais jogarem. O que me preocupa é a proliferação de atitudes arbitrárias. Isso se propaga pelo ar. Acostumamos-nos com esses mandões e daqui a pouco não questionaremos nem quando disserem que existe político honesto.

Carlos Lupi só tem de bobo a mão de mágico

2011-11-11T09:27:00.001-02:00

“Até que a morte os separe” é conversa de amor. E o amor, como já cantou o poeta, é coisa de amador. “Daqui não saio, daqui ninguém me tira” é papo de menino chorão, daquele que deita dentro de uma loja de brinquedos e chora até a mãe lhe dar o carrinho vermelho movido à pilha. Um homem, um cidadão que tem o coração calcinado por centenas e centenas de experiências, sabe a maneira correta de afirmar que não arreda o pé. Principalmente se ele está em cima de uma mina de ouro ou de diamante. O ministro do trabalho, Carlos Roberto Lupi (PDT), deu uma aula de sabedoria no quesito ficar. Não, ele não copiou Dom Pedro I e bradou às margens do Ipiranga “diga ao povo que fico”. Como uma espécie de He-Man do Planalto, sacou a mamadeira e desafiou o todo poderoso Bope: “daqui só saio abatido à bala; e tem que ser bala forte porque eu sou pesadão”. Lupi, meu filho, és um gênio. Pitágoras, Confúcio e Jesus Cristo deveriam voltar a esse mundo velho só para pedir tua bênção e escutar, pelo menos, 50 mil frases de efeito tuas. Saddan Hussein e Kadafi morreram porque não te conheceram, porque não ajoelharam-se aos teus pés e te pediram 0,0001% de tua sapiência. É assim que deve agir um sortudo como você, Lupi. Achou o tesouro, o tesouro é teu. É mete a faca em quem quiser roubar o que é teu. Ou melhor, pesadão com és, senta em cima dele. O Ministério do Trabalho é teu, gurizão, faz a farra.

Convite aos estudantes e simpatizantes

2011-11-10T10:42:00.000-02:00

Aproveitando a onda do “xô polícia”, conclamo aqui a classe estudantil a mais um movimento democrático, educativo e panfletista. E espero que os alunos de seja lá o que for que ora lêem este post saibam ao menos o significado de conclamo. Teve um colega meu na faculdade de jornalismo que botou em um texto três ou quatro palavras diferentes de comida, bebida, sexo e droga. Metade da turma não entendeu o contexto, dez por cento sacou o texto e só ele mesmo ateve-se ao subtexto. Não é à toa que uma pesquisa divulgou que “os estudantes de Comunicação Social têm pior desempenho na escrita do que os universitários da área de exatas, como engenharia, por exemplo”. Um teste feito com acadêmicos de cursos diversos incluía um ditado com 30 palavras e admitia até seis vacilos. 65,5% dos alunos de Comunicação foram reprovados. É que as palavras eram quase que desconhecidas para a maioria deles. Vou citar cinco das tinhosas: desajeitado, autorizar, exceção, seiscentos e anexo. Então, para evitar desconfortos vernaculares, explico antecipadamente que “conclamo” vem do verbo conclamar - bradar ou clamar protestando contra ou reivindicando algo. Vamos à minha proposta.

Ontem, no jogo do Vasco da Gama contra o Universitário do Peru, trocentos policiais militares entraram em campo para evitar uma briga generalizada entre os atletas. Numa cidade violenta como o Rio de Janeiro o lugar da polícia não é a rua? Clubes, jogadores e empresários não deveriam cuidar da segurança em seus estádios, já que são eles os que enchem o bolso com a dinheirama jorrada nos negócios e negociatas futebolísticas? Vamos lá, estudantes do Brasil, vamos pedir a expulsão da PM do campo. Onde já se viu isso? Enquanto a população é depenada, os policiais cuidam do interesse dos clubes de futebol. E será uma manifestação fácil de ser feitas pelos estudantes. Até os alunos de jornalismo poderão participar. Coloquem faixas com palavras de ordem e pronto. Mesmo erradas, todos vão entender. “Chô puliça” vale. Só não vale pedir para a cocaína entrar em campo. No gramado, no máximo o craque.

A luta dos estudantes

2011-11-09T08:39:00.000-02:00

Nessas poucas décadas pelo mundo de Meu Deus, já vi estudantes lutando:

- por melhor qualidade de ensino;
- contra a ditadura;
- contra os altos preços de mensalidades da rede particular;
- por passe livre;
- pela saída de Fernando Colorido de Melo;

Mas agora vejo eles lutando pelo direito de fumar maconha e pela ausência de policiamento. Se não é o fim, é o esgoto que leva até lá.

Tamanduá presidindo o formigueiro

2011-11-08T10:40:00.000-02:00

Poucas vezes fui líder de classe nos meus tempos de colégio. Acho mesmo é que nunca fui. Exerci, algumas vezes, liderança sobre meus colegas, mas sempre me esquivava na hora da votação para escolha. No colégio mantido pela Força Aérea Brasileira, onde alicercei meus conhecimentos, o representante era mau visto pelos companheiros. Era uma espécie de dedo duro, pronto a assessorar o capitão ou o suboficial – diretor e vice, respectivamente. E eu não gostava de entrar na diretoria, nem para ser homenageado. Sábio como era à época, como todo bom adolecente, odiava quando o líder vomitava palavras em nome da direção da escola. “Babaca puxa-saco”, resmungava tão baixinho que apenas o ouvido esquerdo do meu colega mais próximo era capaz de escutar. Nunca fui chamado atenção e muito menos punido pelos militares que mantinham a ordem na instituição. Mesmo assim, não admitia a hipótese de ser candidato a líder. No fundo, no fundo, eu me dirigia direto aos milicos quando precisava conversar sobre algo importante. O líder era, para o Gile, um falso representante. Lembro que uma vez uns companheiros de sala estavam jogando pequenas bolas de papel na cabeça de quem estava na fila da frente. O professor até via o que estava ocorrendo, mas preferia ignorar. Levantei e fui claro: “se jogarem em mim eu vou chamar o capitão”. Pleft. Até hoje não sei quem fez o arremesso. O que sei é que todos emudeceram e ficaram da cor de algodão quando viram que eu me levantava e pedia autorização ao teacher para ir à diretoria.

Voltei escoltado pelo oficial. Depois de um sabão, os suspeitos tiveram que acompanhar o fardado à sala dele. Ninguém questionou minha atitude, nem mesmo os punidos. Na faculdade de Administração e na de Jornalismo, o representante era uma espécie de menino de recado do coordenador. “Tô fora”, bradava o adulto Gile. Na agremiação religiosa que frequentei desde quando ainda não andava, sempre achei os líderes meio boçais. E me recusava a subir na hierarquia para não ser confundido com um deles. “Não são legítimos representantes do povo e muito menos de Deus”, ponderava o nordestino que aprendia a desconfiar da representatividade. Hoje, na quarta década por esta terra pampa que escolhi para dormir de boca aberta, cuspo na cabeça de quem vem com esse papo de que está falando como representante de um grupo, classe, ou seja lá o que for. Onde já se viu, meu Jesuizinho Cristinho, uma beldade qualquer ter a cara de pau de se achar procurador de um grupo heterogêneo? Um síndico, que é a menor representação administrativa da cidade, não representa os condôminos de um prédio, para se ter uma ideia. Uma meia dúzia de três ou quatro é que colocam o danadinho lá. Legal ele é, legítimo não.

Menos de cem alunos da USP (Universidade de São Paulo) decidiram manter a ocupação da reitoria da universidade. E deu um escarcéu danado para tirar eles do recinto. Levando em conta que a USP tem aproximadamente 82 mil alunos, e que alguns desses fizeram manifestação contrária aos desocupados ocupantes, a invasão não era legítima e nem legal. E uma coisa fica clara: se as formigas bobearem, o tamanduá será eleito presidente do formigueiro.

Avaí, meu Avaí

2011-11-07T09:13:00.001-02:00

E o Avaí, hem? Despediu-se, de fato, da Série A. Derrotado pelo poderoso Ceará em Florianópolis, o time de Guga agora só escapa da degola se Jesus Cristo, ele mesmo, entrar em campo nos últimos jogos. E mesmo assim, rezar para que não apareça por lá um Judas.

Eles só querem ter direito

2011-11-07T08:59:00.000-02:00

Eles estão certos. Liberdade, liberdade, liberdade. Direito deir e vir, de fazer o que bem quer da vida. Fazer o que bem entende, onde der nacabeça e à hora que achar conveniente. Gente do céu, por que negar essaprerrogativa a estudantes? Não foi isso o que fizeram, ou tentaram fazer, comos acadêmicos da USP (Universidade de São Paulo)? Os meninos foram proibidos defumar maconha. A polícia deteve os rapazes pelo simples fato de eles estarem portandodroga. Isso não pode mais acontecer. Se os tais alunos são maiores de idade,pagam suas contas com o dinheiro que recebem de horas e horas de trabalho e nãoprecisam de ninguém para custear nada para eles, acho que não deveriam serpresos. Um trabalhador que pega no batente às oito horas da manhã e só larga asdezoito, depois dessa canseira vai para a USP acabar a noite nas cadeiras deuma faculdade tem o direito de acabar o dia no mundo da lua.

Mas se a turma da fumaça não trabalha e ainda recebe ajudados pais e do país, que coloquem a viola no saco e fiquem pianinho. A faculdadeé pública e deve ser regida pela legislação pública. Essa molecada deveria sairàs ruas para protestar contra uma educação de baixa qualidade, isso sim. Aí vemestrebuchar para ter o direito a fumar maconha sem ser importunada? Vai caçarum marido, vai, ô fumacento. Vai fazer faxina nas muitas horas vagas que tesobram. Não, preferem invadir a reitoria e dormir até as 11h. A Folha de São Paulodenunciou que a turma da fumaça dorme até próximo do meio dia. Será que ficarama noite toda trabalhando? Ah, faça-me o favor. E olhe que é arriscado vermosalguns desses viciados assumindo cargos públicos futuramente. Ou seja, a lama queestá o Brasil vai continuar por muito tempo. Enquanto a sociedade continuarfabricando pessoas que só querem ter direito, o lodaçal vai continuar.

Yama, o filho de Mefisto

2011-11-03T14:33:00.000-02:00

     O camarada acorda às três e meia da manhã.Apavorado, imagina que ainda está dormindo, sonhando. Não, tendo um terrívelpesadelo. Se bem que, se é pesadelo, é sempre terrível. Entre o real e oabstrato, nota três olhos observando-o. Seria Yama, o filho de Mefisto, aquelehorrendo bruxo que fazia de tudo para matar Tex Willer, meu herói de infânciada revista em quadrinhos? Naquela época, um lençol resolvia o problema. Bastavaapertar as pálpebras ao limite, cobrir-se da ponta do pé à cabeça e esperar quea camuflagem afugentasse aquele bruxo de rosto cadavérico e barbicha em formade cone. Nem mesmo o calor do Nordeste impedia a construção de minhaimprovisada trincheira sobre a cama de campanha no barracão onde eu dormia nacompanhia de meu avô materno e de meus irmãos. De tanto medo, adormecia. Nooutro dia, ainda ressabiado, procurava a revista para ler outra vez."Yama, seu desgraçado, quero ver você me apavorar agora sob esse sol queespanta demônios", pensava minha inocência de oito anos incompletos. Quandoas trevas caíam sobre o sítio em meio à mata atlântica, eu me preparava paramais uma violenta guerra sobrenatural. Com receio de provocar mais ainda a irade Yama, não contava a ninguém de seus assustadores ataques.

     Nossa casa ficava a cinquenta metros do rioque chamávamos de Ponte Velha. O curso d’água levava o nome por passarsob a antiga ponte da BR-101. Luz elétrica nem pensar, o que já era um baitaingrediente para a imaginação de uma criança. A chama dançarina do candeeirofazia surgir imagens medonhas do arqui-rival de Tex nas paredes. Entre umacolherada e outro de cuscuz, o infeliz Yama fazia ameaças do tipo “espera,menino”. Meu avô, o maior santo que conheci, era minha única esperança caso otinhoso desferisse um ataque forte o suficiente para ultrapassar o delgadolençol que me protegia. Pai Nié, era esse o nome do baixinho de olhos azuis a quem eu estendia amão antes de me deitar e pedir “a bença”. Avô, naquele tempo era um ser sagrado e consagrado, digno de abençoar um neto indefeso antes de dormir. Claro que Yama fugiria feito uma balase Pai Nié flagrasse ele perturbando o sono do neto mais novo. A briga com omalvado era, entretanto, pessoal. Perturbar o avô estava fora de cogitação. Meupai dormia na casa ao lado e diria, caso eu me queixasse a ele: “deixe de serbesta, rapaz”.

     Osataques de Yama perdiam força quando meu irmão Gilson comprava novas revistasde Tex que não traziam o feiticeiro como personagem. Aí eu podia ler à vontade.De pistoleiro eu não tinha medo. Sim, lá em casa tinha arma de fogo e com elaseu estava acostumado. O tempo passou e o Gile cresceu. Enfrentou gente bem piordo que Yama. Conheceu uns tipos que fariam, sem dúvida, do tenebroso Yama um office-boy.Não vou citar nomes para não gerar desconforto no inferno. Agora, na quarta década por este mundo de meu Deus, sou acordado por três olhosde outro mundo. Quando retomo a consciência é que o mistério se desfaz. Um olhogrande, vermelho, vinha da parte inferior da televisão. Outro, também vermelhoera do aparelho de DVD. O terceiro, omais aterrorizante, verde e se mexendo, era do decodificador da TV porassinatura e informava o canal número trezentos, que eu ativara para ouvir duasmúsicas antes de entrar no mundo dos sonhos.

É, Yama, nossos combateseram muito mais saudáveis.

Como fazer o Brasil entrar no primeiro mundo

2011-10-30T21:47:00.001-02:00

Para o Brasil dar um salto de qualidade é preciso:

1- Que todo político e toda turma do judiciário sejam obrigados a ter atendimento médico pelo SUS. Plano de saúde e médicos particular, necas trepas de pitibiriba.
2- Que eles só possam ir ao trabalho se for usando transporte coletivo.
3 -Que não tenham direito a segurança armada nem a escolta policial.
4- Que sejam julgados na justiça comum. Foro privilegiado, nem pensar.
5- Que eles morem ao lado dos presídios.
6- Que os filhos deles sejam obrigados a estudar em escolas públicas.

Fazendo isso, o país vai entrar nos eixos.

Igreja, bar e bordel - isso não dá certo

2011-10-28T23:16:00.001-02:00

Florianópolis - trevo de acesso ao Jurerê

Santo Amaro da Imperatriz - margem da BR-282

Ambulâncias para os cabarés

2011-10-25T10:33:00.000-02:00

Ai, meu jesuizinhocristinho!, os médicos que atendem pelo SUS vão cruzar os braços. Sério, osdanadinhos – e as danadinhas também, claro – estão protestando contra os baixossalários e as más condições de trabalho. Pelo menos foi isso que a Folha de SãoPaulo registrou hoje. Euzinho aqui acha que a briga é apenas por dinheiro. Essepapo de melhora nas condições de trabalho é conversa fiada. Tudo grupo, comodiz o filósofo da periferia. Para ter o apoio da população, os de branco alegampreocupação social. Não que o Gile ignore as péssimas instalações do sistemaúnico de saúde. É de chorar em alemão. Essa parada dos médicos, pelo menos, épor aumento salarial; só isso. Em uma sociedade fragmentada, quebrada em miúdose desconectada – apesar da internet – cada qual luta pelo seu pedaço. “Que sedane o mundo que eu não me chamo Raimundo”, é a frase que melhor reflete ocidadão atual.

Com os médicos não édiferente. Sim, temos raras e salutares exceções. No geral, contudo, é cada umpor si e o governo contra a maioria. Só quem não faz greve por aumento desalário é a turma do judiciário. A rapaziada da política também não, lembreiagora. E pelo mesmo motivo: são parceiros na rasgação do dinheiro público. Agoravamos combinar: o que tem de médico dando “migué” em plantão, hem. As denúnciasse amontoam por todo o Brasil. A qualidade no atendimento é para lá dequestionada. Só não entendo o motivo de o pessoal dos serviços gerais não estaremde mãos dadas com os médicos. Se a briga é, também, por melhoria nas condições detrabalho, o ambiente nos hospitais carece de transformação urgente. E osenfermeiros? E os técnicos de enfermagem? Estão todos ganhando altos salários? Seos médicos vão parar, que parem todos os profissionais da área da saúde.

E tenho uma sugestão afazer ao movimento grevista: direcionem as ambulâncias com doentes para ascâmaras municipais, assembleias legislativas, prefeituras, palácios degovernadores e outros cabarés semelhantes. Quem sabe? Pode até dar certo.

Vem veranear em Floripa, vem

2011-10-24T10:49:00.001-02:00

“Táchegando o verão, muito amor no coração”, diz o poeta. De barriga vazia, meuchapa, não tem amor que resista. E é bom que fique esperto quem pretende curtiros 30 dias de calor em Floripa. Almoçar, por aqui, simpatia, não é brinquedonão. Só para que vossa santidade tenha uma ideia: Ontem,domingo ensolarado, temperatura chegando aos 28º, resolvo ir almoçar em SantoAntônio de Lisboa. O recanto açoriano da ilha é uma conhecida via gastronômica. Chego lá por volta das 13h.Simplesmente não tem onde estacionar. Vou seguindo, seguindo, até o Sambaqui.Nada. Nem uma mísera vaga. A paisagem encantadora desvia a atenção doestômago. Faço todo o percurso de volta e necas trepas de pitibiriba. Vez poroutra, paro na frente de um restaurante e olhava para dentro: gente saindopelo ladrão. As filas de carros estacionados na rua me disseram: “imagine comovai ser andar aqui em janeiro”. Deixei o peixe para outro dia e rumei para oPântano do Sul, no oposto de onde eu estava.

Porvolta das 14h30, parei o cavalo na beira da praia do Pântano. Quando chega abóia, o garçom fez a tradicional pergunta: “bebe alguma coisa?”. Refrigerante quente,meu chapa, ninguém merece. E ele tenta concertar: “o senhor quer gelo?”. Quaseque pergunto se ele costuma oferecer gelo para a gambazada colocar na cerveja.É que as geladeiras só aceitam cerveja, de certo. É como se o cliente não tivessedireito a um simples refri gelado. Acho que é a ditadura da cerveja. Reclamei,claro. O gerente, ou era o dono, sei lá, ficou de cara amarrada. Mais uma vez,a vista compensava. Na volta, mais engarrafamento. A televisão avisava: “emSalvador, Vasco da Gama 1, Bahia 0”. Pelo menos uma boa notícia naquela filanojenta. E ainda estamos em outubro. Imagine o que te espera na alta temporada,jacaré. Natal, cidade do sol, dia 4 de janeiro estarei aí. Quando esse furdunçoacabar eu volto.

Domingo de sol em Floripa

2011-10-23T18:44:00.000-02:00

Avenida mais charmosa da cidade, um convite para a caminhada:

Da Beira-Mar norte para o Pântano do Sul:

Estacionamento misto

Uma vez Flamengo...

2011-10-20T09:23:00.001-02:00

E o Flamengo, hem? Meu "dius", o que foi aquilo? Caiu de quatro diante dos chilenos. E ficou barato. Tivesse sido oito a zero estava de bom tamanho. A urubuzada ficou de crista caída.

Troca-se uma bússola por um hambúrguer

2011-10-20T09:12:00.001-02:00

Nem existia a bússola e aspessoas já buscavam um norte para suas vidas. Um rumo certo, uma saída ou umasimples refeição. Eu mesmo, desde que andava só de calção escutava minha mãefalando de um ideal. Para quem já mora no norte, o norte é invertido. Caí nosul. Pura lei da gravidade – Newton já sabia. E andando pelas ruas de Natal,Rio de Janeiro ou de Floripa, deparo-me com as mesmas caras, os mesmos olhosbuscando, buscando, buscando. A coisa é meio instintiva. O camarada já vem aomundo "pixcurando" um não sei o quê. E passa a perseguir um cheiro, um prazer ou ummilhão de dólares. E alcança.O pior é que alcança.

Um belo dia a mãe defamília, bem casada, quinze filhos nas costas, entra no supermercado, olha paraum cidadão que tem uma barriga de nós todos e sente um tremor nas pernas. O coraçãoda mulher, calejado de tantas buscas não deixa dúvida: é esse o homem da minhavida. E ela nota que passou a vida buscando o certo e achou o errado. O malestava sacramentado. O cara para numa lanchonete com o intuito de matar a fomecom um lanche rápido. Num lugar que nunca havia ido antes, embora tivessepassado na frente incontáveis vezes. Quando olha de lado vê uma dama de mãosdadas com um guri que não tem ainda sete anos. Depois de uma consulta aocoração, ele sabe que está diante da mulher dos seus sonhos. E agora José? Afesta acabou, meu nobre. Tanto ela quanto ele não souberam ler o que diabossuas bússolas diziam há dez, quinze, vinte anos.

O danado do rumo certo,daquele norte que minha mãe disse ser legal, é um desconhecido que andadisfarçado. E por isso erramos tanto quando decidimos. Hoje, com quatro décadasna cachola, costumo torcer o bico quando me convidam a um casamento. Festa,juras de amo eterno, bússolas desorientadas. E lá se vão mais duas vidas para oleste, depois de terem embarcado no trem que leva ao oeste. É, meu caro, minhacara, se o senhor ou a senhora tem mãe, assim como eu tenho dona Margô, que talpedir a bússola dela emprestada? Ou então, contente-se com um hambúrguer.


Antiga estação de Canoinhas

Vai um pedaço de pizza?

2011-10-19T15:04:00.001-02:00

- Ô, irmão, cuidacom essa moto, hem. Vai devagar.

Esse cuidado com um desconhecido me deixou pensativo. Porquefoi sincero. E a sinceridade, meu chapa, é uma roupa discreta. Não é carregadade purpurina, como o é a da sua irmã gêmea - a falsidade. Só quem convive, ouconviveu, com as duas é capaz de diferenciá-las. Ronaldo tinha uma espécie delimo no pescoço. A barba e o bigode ralos não viam uma gilete há pelo menos umasemana. O jeans e a camiseta, numa olhada rápida, pareciam acompanhá-lo nasúltimas 72 horas. Só mesmo a chuva para fazer com que eu me aproximasse de ummorador de rua como ele.

A chuvinha fina, daquela feita para molhar bobo, empurrou-mejunto com a moto para o primeiro abrigo que vi. Foi quando ele me cumprimentou.Bem articulado, lamentou a chegada das imprevistas águas e o incômodo quecausara a nós dois. Com o preconceito que é passado de geração a geração,pensei: “lá vem ele me pedir dinheiro”. Estávamos próximos a uma casa de massas– que eu não direi o nome porque não sou pago para isso – e vi que de lá saíaum colega do Ronaldo. As características não deixavam espaço para dúvida, eramorador de rua também. Com um sorrisofurado, inteiramente alheio a crise econômica da Europa, trazia uma caixa cheiade fatias de pizza. Estendendo o braço direito na direção do sem-casa, ofereceunuma mistura de idiomas:

- Pega aqui, brother.

- Valeu, irmão – e Ronaldo pegou dois pedaços.

- Pega mais, brother – insistiu – porque tô indo embora.

Ronaldo devorou os dois quetinha nas mãos fervilhantes de bactérias e atacou outros três. O da pizzaesticou a caixa na minha direção.

- Vai um pedaço, brother?”.

- Não, não, obrigado

Mais uma amostra de dentese despediu-se. A chuva acompanhada de cinzas do vulcão chileno continuava eRonaldo contou um pouco acerca da vida na rua. Da vinda do Mato Grosso paraFloripa, da mãe.

- Ela trabalha notribunal, irmão; ganha bem. Mas é materialista.

Monossilábico, eulevantava a bola para ele cortar.

- Eu não acredito em Jesus– afirmou. Pensou um pouco, coisa de 3 segundos e corrigiu:

- Até acredito; mas se elevai voltar, por que não voltou ainda? A coisa tá feia, irmão. Ele tá esperandoo que?

Após uns dez minutos achuva ameniza. Quando acelero a moto ele faz uma cara de quem está sinceramentepreocupado com minha vida e alerta:

- Ô, irmão, cuida com essa moto, hem. Vai devagar.

É, bendita chuva.

Isso, sim, é um belo texto

2011-10-18T09:53:00.001-02:00

Tem certos textos que merecem um bater de palmas. Não me refiro, evidentemente, àqueles vômitos recitados na televisão disfarçados de telejornalismo. Muito menos aos escritos encomendados que circulam pelos chamados grande jornais brasileiros. Como dizia o saudoso filósofo da favela, Bezerra da Silva, "é tudo grupo". Simpatia, o que é bom fica guardado. Não sai por aí desfilando em carro aberto, feito time de futebol quando ganha um campeonato. O bom, camarada, está sempre jogado fora da estrada. Falta-lhe combustível. Não porque lhe escasseie a grana para abastecer, não. São parcos os frentistas capazes de injetar gasosa no tanque do bom. "Ué, Gile, que mistura é essa de carro e texto?", vossa excelência pode estar me perguntando. É que às vezes me deparo com jazidas quase que inexploradas de qualidade textual. Você já ouviu falar no "letras da torre"? Não? O Jornal Nacional você conhece, não é? Faz favor, colega, dá uma lida neste texto e veja se, de fato, o que é bom não está guardado: http://letrasdatorre.blogspot.com/2011/10/1984-da-ficcao-de-george-orwell.html http://letrasdatorre.blogspot.com/2011/10/1984-da-ficcao-de-george-orwell.html

A antinet nada

2011-10-17T10:21:00.000-02:00

Pensem nas crianças
Mudas no orkut
Pensem nas meninas
Cegas facebook
Pensem nas mulheres
Pages bagunçadas
Pensem nos emails
Como autoestradas.

Mas não se esqueçam
Da mãe internet
Internet deusa
Guia, escravocrata
A internet vírus
Babaca e molestada
Net gangrenada
A antinet micro
Sem vida, sem braço
Sem gente, sem nada.

República Três Platôs não admite roubo

2011-10-14T09:21:00.000-03:00

Tinha comida para todas. O olho grande e a ganância, entretanto, não limitam-se por justas divisões. Bibigul, por ser maior do que Maria Rosa e Chica Pelega, ganhou o dobro do que recebeu cada uma das mini-vacas. Mesmo assim, aproveitando-se de um cohilo do interventor - eu mesmo -, avançou sobre o cocho das jerseys. Quem conhece um pouco de gado, sabe que jersey é um tipo pequeno e leiteiro. Original da Ilha Jersey, é ideal para terrenos acidentados, como é o caso na República Três Platôs. Perto do famoso sítio/república - ao menos neste blog ele tem status de celebridade -, no município catarinense de São Bonifácio, há uma bacia leiteira formada apenas por vacas dessa raça. Leves, estragam pouco o pasto dos morros.

Chica Pelega e Maria Rosa, que receberam os nomes em homenagem a duas guerreiras da Guerra do Contestado, são as mais novas moradoras do Três Platôs. Por terem menos de seis meses, são um pouco maior do que um espirro de gato. Bibigul, mestiça de jersey com holandesa, e robusta pela fartura da república onde mora, achou-se no direito de açambarcar a ração da piquituchas. Fiquei indignado. Ora, a danada ainda não havia comido a metade do que tinha no prato. E resolveu imitar os humanos. É, nós descendentes de Caim somos, via de regra, ambiciosos. Quanto mais temos, mais queremos ter. Por isso não acredito que uma forma de evitar a corrupção seja aumentar os salários dos servidores públicos. O salário carece ser melhorado, sim senhor, mas por outra causa. Temos que melhorar é o nosso caráter.

Não perdi tempo. Expulsei Bibigul do curral. Perdeu "preiboy". Desacorssoada, feito torcedor que vê o time dele escorregando para a segunda divisão, ficou assistindo as colegas se empanturrarem de soja e farelo. Quem sabe agora ela aprenda que o Três Platôs não é o Brasil. Sim, no Brasil o ladrão anda de carro importado, tem mansão e uma polpuda conta bancária. E ainda entra na vida pública para limpar os cofres oficiais. Não, Bibigul não deve ser comparada a esses senhores. Foi apenas uma ilustração.

Seleção Brasileira tem futebol decadente

2011-10-13T11:49:00.001-03:00

O futebol apresentado pelo time da CBF é parecido com o dono da entidade - Ricardo Teixeira. A equipe e o cartola são personificações da decadência. Eu, que gosto de assistir futebol, não consegui, sequer, ver o primeiro tempo inteiro do jogo contra o México. Por volta dos trinta e cinco minutos de partida, botei uma cama nas costas e só acordei no dia seguinte. Os canarinho perdiam por um a zero. Fui dormir tendo a certeza que o placar seria o menos importante naquele amistoso. Ora, o capitão dos brasileiros era o "baladeiro de Floripa", Ronaldinho Gaúcho. O apelido do boleiro foi dado por um jornal daqui, da capital catarinense. E vamos combinar: sendo ele um jogador decadente, e ao mesmo tempo o chefe da equipe, a tal seleção também é decadente. Gente, Ronaldinho apareceu, de fato, para o futebol em 1998. Após 141 partidas pelo Grêmio de Porto Alegre, cruzou o Atlântico rumo a França - foi para o Paris Saint-Germain. De lá, transferiu-se para o Barcelona da Espanha. E teve seu auge entre os anos 2004 e 2006. E deu.

Seu principal feito vestindo aFoi idolatrado ao fazer um gol sem querer na Inglaterra, na copa de 2002. Depois de amargar a reserva no fraquíssimo time do Milan, deu uma cartada de mestre. E afirmo que foi a maior jogada dele nos últimos 5 anos. Veio jogar no Flamengo. Ele sabia, assim como seus assessores, que só jogando pelo rubronegro carioca retornaria à Seleção. Pode anotar: caso estivesse no São Paulo, Vasco ou Grêmio, jamais voltaria a vestir a camisa que Pelé consagrou. A chamada "Grande Imprensa" logo tratou de encabeçar uma campanha que levaria o flamenguista a ser protagonista do time da CBF. Ronaldinho atingiu o ápice em meados da década passada, é fato. De lá para cá, entrou em declínio. Há quem diga que "ele foi campeão carioca neste ano pelo mengão". Isso merece a mesma importância que o título conquistado pelo centroavante Zé Cocão no último campeonato de veteranos da AABB.

Sabe aonde vai parar uma seleção cujo dono é o acusadíssimo de corrupção Ricardo Teixeira, o motorista é o neófito Mano Menezes e o capitão é o decadente Baladeiro de Floripa? Opa, mas ganhou do México; e Ronaldinho fez um gol. Me engana que eu gosto. Espero, entretanto, que o Ganso volte. Ele, Neymar e uma penca de outros craques podem, quem sabe, dar a Teixeira, a Mano e a Ronaldinho o título de campeões mundiais.

Feriado na Beira-Mar Norte é assim

2011-10-12T13:52:00.000-03:00

Feriado, 8h30, na avenida mais charmosa de Floripa tem:

Beleza

Mais beleza

Raridade

Protesto

Esgoto aditivado

E parceria

Isto, sim, é parceria

Berti, agora, é mamãe

2011-10-11T09:23:00.000-03:00

Berti Albuquerque é mamãe. Nasceram os filhos da bicuda. Quem é Berti? Não, não é atriz de novela, cinema ou teatro. Tampouco foi flagrada, duas horas antes de engravidar, com um badalado jogador de bola. Vida de celebridades, meu chapa, não me diz respeito. E se não diz, não me interessa assistir reportagens de três horas a respeito do suposto filho de um peladeiro com uma também suposta modelo. Esse tipo de matéria - que nem de longe deve ser considerada jornalística - não passa de intromissão na vida alheia. E no dia seguinte, o cidadão sem marido ou sem roupa para lavar não fala em outra coisa: "nasceu a filhinha de fulano; é a cara do pai". O outro responde: "já nasceu famosa; isso que é sorte". Vai te catar, né. Vai limpar um quintal, lavar uma louça ou passar umas camisas. Claro, há outras opções - ler um Hemingway, ver um documentário ou cuidar das próprias finanças. Isso não é notícia, meu filho, é engodo. O nascimento dos filhos de Berti, entretanto, é notícia.


Berti e seus pupilos

- Quem danada é Berti, Gilead? - está se perguntando o leitor, ou a leitora, mais afoito, ou mais afoita. Berti Albuquerque, simpatia, é a carijó da foto acima que ganhei há poucos meses e mora junto com o galo Berlusconi na República Três Platôs. Batizei a penosa em homenagem a primeira chefe de Estado das Américas, Brites Albuquerque. Esposa de Duarte Coelho, donatário da capitania de Pernambuco, assumiu o comando por lá quando ele foi a Portugal tomar satisfação com o rei. Sim, mudei um pouco o nome da mulher. Achei Brites muito fresco para uma galinha. Berti é muito mais parecido com uma poedeira. O fato é que Berti, depois de 21 dias de encarceramento coluntário em seu ninho, teve filhotes. Cinco. Isso é notícia, paisano. Me diz respeito. O aumento do meu patrimônio em cinco novas cabeças de aves é notíca, sim.

Teve época em que eu assistia tudo que era jornal para ficar bem informado. Ainda bem que parei, senão estaria, hoje, dando coice e relinchando. Imagine, camarada, o cara acordar e ligar a televisão em um telejornal. É desgraça na certa. Pense numa maneira de começar mal o dia. "Morreu", grita um; "Crise", alardeia outro; "Avaí na segundona", enche o saco um bastardo. Tô fora. E como é bom ter internet. Claro, você mesmo seleciona o que quer saber. Liberdade, liberdade, liberdade. Não preciso mais de um guia para asseverar o que terei de ficar sabendo. Berti Albuquerque está cuidando de cinco filhotes - um amarelinho do pescoço pelado, um cinzento e três alvinegros. Não, não é um corintiano, outro vascaíno e o terceiro abecedista.

Berti durante o cárcere voluntário de 21 dias

Senador quer chicote, cadeia e leis mais rígidas

2011-10-07T09:15:00.002-03:00

ReditárioCassol é o nome do cidadão. Cidadão, não, senador. Político, no Brasil, assimcomo jogador de futebol, está em outra casta – a mais elevada. Reditário –pasme, mas é nome de gente – botou a boca no microfone do senado para darporrada em presidiários. Com um discurso capaz de enganar crianças de três aquatro anos, o lindão rugiu: “Senadores, precisamos modificar um pouco a leiaqui no nosso Brasil, que venha favorecer sim as famílias honestas, que pagamimposto para manter o Brasil de pé e não criar facilidade para pilantra,vagabundo, sem vergonha, que devia estar atrás da grade de noite e de diatrabalhar, e quando não trabalhasse de acordo, o chicote, que nem antigamente,voltar". Pra ser sincero, acho até que o cérebro de piolho está certoquando reclama que pilantra, vagabundo e sem vergonha deveria estar vendo o solnascer quadrado. Pois foi isso que pensaram os franceses em 1790. Revoltados como sistema de governo, quase mil pessoas invadiram a prisão da Bastilha,esfaquearam até a morte o governador (Bernard-René de Launay) e chutaram a tirania real para escanteio. A queda da Bastilhasignificou que o poder estava mudando de mãos. Passava daqueles que discutiammudanças para aqueles que faziam alguma coisa para alcançá-las. É, Reditário,dá ideia, dá.