Copa de 74; Rivelino não valia nada!

          Dois amigos meus estavam conversando e achei o papo interessantíssimo:

- Tu conheces alguém que esteja colecionando figurinhas da Copa do Mundo?
- Eu, cara.
- Pô, rapaz, estou com um bolo de figurinhas duplicadas para trocar.
- Ah, mas a minha coleção é virtual.
- Como assim, virtual?
- Eu tenho um álbum na internet e todo dia ganho um pacotinho com figurinhas.
- Mas não tem graça nenhuma. Como é que você vai jogar “bafo”?

        
         Antes que alguém me insulte, não sou fissurado em colecionar figurinhas. Muito menos de homens. Menos ainda de malas. Contudo não posso esquecer que fui criança, um dia. Há quem diga que ainda sou. Tomo isso como elogio. Meu sogro costuma me chamar de menino. Acho ótimo. Sem contar que o maior homem que pisou este torrão, onde vivemos, aconselhou-me a ser como as criancinhas. Não, não estou falando de Maomé. Dalai Lama?, também não. Alan Kardec?, errou por muito. Nem foi Pelé, nem o Papa e muito menos Lula. Como essa crônica não é sobre religião, voltemos às figurinhas.

       

          Quando pequeno eu adorava a aproximação da Copa do Mundo de Futebol. Vale ressaltar que a chegada do evento era, para mim, mais importante que o torneio. Por quê? Porque antes do certame vinha a propaganda, e com ela o álbum de figurinhas. E as figuras dos atletas eram, de longe, mais valiosas do que eles. Eu podia colocá-los na palma da mão, botá-los no bolso e levá-los à escola. Ainda nem se falava em clone, mas, às vezes, e não era raro, ficava com três Pelés na bolsa – eram duplicatas. Empresário de jogadores era algo inimaginável, todavia eu já negociava os melhores boleiros do planeta. Comprava Rivelino, vendia Ademir da Guia e trocava Beckenbauer. Certa vez cambiei o craque da Holanda, Cruyff, por uma goiaba. Sem pensar duas vezes. O cara nunca valeu nada para crianças como eu, que não davam a mínima para o futebol, mas sonhavam com as figurinhas premiadas.

       
          Em 1974, enquanto parte da imprensa brasileira acusava Zagalo de retranqueiro, minha diversão maior era bater nos jogadores. Calma, calma, não era violência; era brincadeira de pirralhos. Eu adorava ir ao colégio. Na hora do intervalo, que era mais importante do que qualquer aula, eu me juntava a outros coleguinhas para jogar “bafo”. Eu pegava aqueles jogadores “horrorosos”, que não “valiam nada” e botava no bolo que seria agredido. Com a palma da mão fazíamos uma concha que seria usada para virar as figurinhas. Era o momento máximo da Copa do Mundo. Cada atleta desvirado valia muito mais que um gol de placa. No dia seis de julho daquele ano, enquanto o polonês Lato eliminava o Brasil da competição, a nação verde e amarela pranteou. Eu sorri. Acabara de completar o selecionado do Zaire. Nem dormi, naquela noite. O Zaire, o Zaire... caramba, fechei! Tempo bom. Os ídolos, hoje em dia, estão distantes. A televisão, a idade e o computador criaram um abismo entre nós. Nem um mísero bafo foi preservado. Não me lembro de um gol, sequer, daquele torneio. Mas nunca, jamais, esquecerei do Zaire. Ah, o Zaire.